| La Mort au printemps |
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La nature, au printemps, semble par sa féerie |
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Glorifier tous les trépas qu'elle a conçus. |
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Passe un enterrement ? elle répand dessus |
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Son parfum, sa musique et sa grâce fleurie. |
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On dirait qu'elle veut que chaque arbre sourie |
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Aux mignonnets cercueils des tout petits Jésus, |
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Que ces panaches, d'ombre et de vapeur tissus, |
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Célèbrent la candeur de leur âme inflétrie. |
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Alors, son beau soleil qui fait pâlir les cierges, |
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Nimbant aux chemins creux les convois blancs des vierges, |
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Elle fond ses couleurs à celles de leur mort. |
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Et leurs bières, hélas ! si roides et si closes, |
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Harmonieusement, passent dans le décor |
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Des cerisiers neigeux et des pommiers tout roses. |
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