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Le silence et la solitude, |
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Les ténèbres et le secret |
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Sont les apaiseurs du regret, |
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Du doute et de l'inquiétude. |
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À creuser le songe on n'extrait |
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Que l'ironique incertitude. |
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Le monde, un moment, vous distrait |
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Avec sa folle multitude, |
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Mais, lorsqu'on en a fait l'étude, |
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On en retrouve le portrait |
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Dans sa propre vicissitude. |
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Au contraire, univers discret, |
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Sans mensonge, sans turpitude, |
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La nature a tant d'intérêt, |
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De grâce, de sollicitude |
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Dans ses détails, son amplitude, |
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Que l'on s'oublie à son attrait. |
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La tristesse, au creux d'un guéret, |
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Devient de la bonne hébétude, |
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Et le vol d'un chardonneret |
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Vous remplit de mansuétude. |
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On vieillit comme une forêt |
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Sans guetter sa décrépitude, |
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Et l'on trouve son mal moins rude, |
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Très douce, la mort apparaît, |
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Quand, par volontaire habitude, |
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On cherche l'ombre et le secret, |
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Le silence et la solitude. |
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