Le Donjon |
I |
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Contre l'écroulement sa ruine se cabre. |
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Il se dresse au-dessus des rocs, des sauvageons, |
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Lugubre, noir, vert fauve, et couleur fleur d'ajoncs, |
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Vengé par son orgueil du Temps qui le délabre. |
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Autour, dort un étang dont le reptile glabre |
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Fend parfois le croupi de son brusque plongeon ; |
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Seuls, faucheux, rats, hiboux, moisissure en bourgeons, |
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Habitent son dedans crasseux comme saint Labre ; |
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Sauf une chambre, tout est vide en ce donjon. |
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Mais, entre ces hauts murs, d'un rouge de cinabre, |
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Où le massacre, il semble, a mis son badigeon, |
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En face d'un portrait dont le regard vous sabre, |
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Au vent coulis pleureur bougeant comme des joncs, |
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Hideuses, pendent là trois robes blanc macabre, |
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Côte à côte, aux bras d'un monstrueux candélabre. |
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II |
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« Un jour, me dit un vieux braconnier de banlieue, |
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Par un temps où, des fois, la nue ardente et bleue |
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Goutt'lait sus les feuill' cuit' avec de lourds tac tac, |
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Je m' trouvai d'vant c' donjon qui fermait un cul d' sac. |
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J'entrai l' voir aux cris gais d' l'hirondelle et d' l'hoch' queue |
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Qui, d' pierraill' en roseaux, volaient sus l' rond du lac ; |
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Mais, quoiq' ça fut l' plein jour, et q' mon fidèl' chien Black, |
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Près d' moi, tournât, virât, en frétillant d' la queue, |
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Quand j' vis ceux trois r'venants pendus, j'eus un tel trac |
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Que j' me crus égaré loin… loin… à plus d' cent lieues, |
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Enfermé dans la tour d'un château d' Barbe-bleue ! » |
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