| La Rieuse |
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Ses rires grands ouverts qui si crânement mordent |
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Sur le fond taciturne et murmurant des prés, |
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Sont métalliques, frais, liquides, susurrés, |
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Aux pépiements d'oiseaux ressemblent et s'accordent. |
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Excités par la danse, ils se gonflent, débordent |
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En cascades de cris tumultueux, serrés, |
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De hoquets glougloutants, fous et démesurés, |
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Qui la virent, la plient, la soulèvent, la tordent. |
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On la surnomme la Rieuse. |
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La santé la fait si joyeuse |
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Qu'elle vit sa pensée en ses beaux yeux ardents ; |
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Son âme chante tout entière |
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Dans sa musique coutumière, |
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Sur le robuste émail de ses trente-deux dents. |
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— « Est-elle heureuse ! » — mais, la triste expérience |
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Vous chuchote sa méfiance : |
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« Ici-bas, tout bonheur est court. |
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Le ver, comme disent les vieilles, |
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Couve aux pommes les plus vermeilles. |
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Tôt ou tard, elle aura son tour |
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Dans la tristesse. Quelque jour, |
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Elle ira, funèbre et chagrine, |
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Au long des bois, au bord de l'eau. |
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Alors, ce sera le sanglot |
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Qui contractera sa poitrine. |
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Au lieu de leurs pimpants vacarmes, |
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Sur ses lèvres viendront croupir |
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Le silence du long soupir, |
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Le sel âcre et brûlant des larmes. |
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Car, ainsi va notre destin : |
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L'illusion flambe et s'éteint. |
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Après l'innocence ravie |
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Le Mal enlacé du remord ! |
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Et l'épouvante de la mort |
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Après l'ivresse de la vie ! » |
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