| L'Enfant embourbé |
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Il marche. — Le soir vient sournois |
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Dans la grande plaine de vase |
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Dont les hôtes, en tapinois, |
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Se décroupissent de l'extase. |
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Et, tous ces mystères de voix |
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Confondent leurs horribles phrases. |
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Sanglant, le soleil se rembrase, |
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Puis meurt. Il fait un noir de poix. |
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Et, dans ces trous que son pied rase, |
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L'enfant se perd, hurlant d'effroi : |
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Car il sent — mou, plat, grouillant, froid — |
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Monter vers lui ce qu'il écrase |
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Dans la grande plaine de vase. |
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