L'ancien Soldat |
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Indépendant d'instinct, d'esprit, d'âme et de fibre |
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Et rendu toujours plus jugeur sain, penseur libre, |
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Par son métier rôdant de pêcheur-braconnier, |
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Le vieil ancien soldat, franc comme son visage, |
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Évoquait devant moi ce souvenir guerrier |
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Qu'il concluait ainsi de façon simple et sage : |
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« Des marécag' de sang qui s' fige et qui s' grumelle |
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Où q' l'on voit dans des coins, noirs comm' du jus d' fumier, |
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Avec des bouts d'entraill' et des éclats d' cervelle, |
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Des cadav' en morceaux et d'autr' dans leur entier ; |
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Chefs, soldats, jeun's et vieux, les géants, les minimes, |
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Tous en figur' de cire et barbouillés d' caillots ; |
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Des Turcos s' finissant qui grincent comm' des limes, |
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Montrant leur ventr' qui bâille en perdant ses boyaux ; |
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Corps d'hussards ench'vêtrés à des cadav' de zouaves ; |
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Des pêl'-mêl' d'homm' et d'arm', de bagag' et d' fourgons ; |
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D' la ch'valin' roug' de sang et tout' mousseus' de bave, |
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S' plaignant, par tas serrés, sous des meul' de dragons ; |
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Des cous d' décapités qui pench' leur moignon rouge |
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Sur des énorm' boulots qu'ont l'air de les railler ; |
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Des mulets ruant encor sur des blessés qui bougent |
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En v'lant prendre au hasard des morts pour oreiller ; |
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Casques pleins d' terre et d' sang, de ch'veux et d' morceaux d' crâne ; |
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Tambours crevés, clairons tordus comm' des serpents ; |
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Des mourants qui font peur malgré qu'i's ont l'air crâne |
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Avec les doigts coupés, l'œil vid', la cuiss' qui pend ; |
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Sous des gross' mouch' de viand' qui s'appell' et s' rassemblent, |
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Verminant leur voltige à tourbillons mêlés, |
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Des grands monceaux qui r'muent, qui s' soulèvent, qui tremblent, |
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D'où sort des voix d' cavern', des gémiss'ments râlés : |
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V'la c' que j'ai toujours vu sur tous les champs d' bataille ! |
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Sans parler d' la puanteur qui m'en donne encor froid… |
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Et des band' de corbeaux qui s' gorgent les entrailles |
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De tout c' mond' pourrissant par le capric' des rois. |
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Pour qui réfléchit, sans la politique, |
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Avec son cœur et sa raison, |
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Au nom d' la conscienc' qui n' pratique |
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Q' la bonn' justice en tout' saison, |
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L' pourquoi d' la guerre, allez ! c'est un sacré problème. |
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Ces gens là m'en veul't'-i' ? Null'ment. |
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Moi j' leur en veux pas pareill'ment : |
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Ça n' fait rien ! on doit s' batt' quand même. |
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J' m'ai dit : « D'où q' vienn' l'attaq' ? la v'là ! faut ben s' défendre. |
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Mais, toujours en avant j'ai marché sans comprendre. |
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J'ai fait mon d'voir, soumis aux chefs comme au danger ; |
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Tel qu'on l' faisait cont' moi, j'ai tiré, j'ai chargé ; |
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D' mes yeux clairs, dans c' temps-là, qu'avaient la voyanc' nette, |
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À ceux homm' étrangers j' leur ai pointé l' trépas. |
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Mais, j' m'excusais d' mes meurt' en r'grettant d'avoir pas |
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Au droit d' mon coup d' fusil, face à ma baïonnette, |
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En plac' de ceux victim' innocent', tous les m'neurs |
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Coupab' d'occasionner d'aussi sanglant's horreurs, |
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Seuls auteurs responsab' si des milliers d' pauv's êtres |
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D' loin ou d' près, corps à corps, s'assassin' sans s' connaître, |
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Tandis qu'eux aut's, la caus' de tant d' massac' et d' morts, |
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Meur' dans leur lit sans mal, et, qui sait ? p't-êt' sans r'mords ! |
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Par tous les parents, dans tous les pays, |
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La guerre est maudite autant que j' l'haïs. |
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Consultez donc les sœurs, les épouses, les mères, |
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Et vous verrez q'yaura plus d' guerres. |
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Ou, si c'est vrai q' les homm' peuv' pas s'en empêcher, |
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Q' les bataill' sont pour eux un besoin d' leur engeance, |
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Qu'i's élèv' leur famill', froid'ment, sans s'yattacher, |
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Puisqu'au carnag' la fleur en est promis' d'avance ! |
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Mais, ça n' m'est pas prouvé du tout |
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Q'les gens civilisés s' batt' paʼcʼque c'est d'leur goût, |
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Pour voler chez l' voisin ou par c'te drôl' d'idée |
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Q' l'humanité pouss' trop, q' faut qu'ell' soit émondée, |
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Maint'nue en équilib', juste ent' le trop et l' guère, |
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Par les sécateurs de la guerre. |
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Comm' si, pour tous les homm', sur terr' yavait pas d' quoi |
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Aller et v'nir, s' bâtir un toit, |
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Boire et manger à son envie ; |
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Comm' si, les défunts balançant |
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Toujours à peu près les naissants, |
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La mort tout' naturell' ne m'surait pas la vie. |
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J'croirais plutôt, depuis des siècl' déjà |
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Où tant d' mond' partout s'égorgea, |
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Q'les gens pris un par un qu'on s'rait v'nu consulter |
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Auraient dit : « J'veux la paix ! » sans trop longtemps s' tâter, |
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Et q'chacun dans leurs plain', dans leurs montagn', leurs îles, |
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Les peupl' n'auraient d'mandé qu'à rester ben tranquilles. |
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C'est beau d' mourir pour la patrie ! |
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Mais ça c's'rait plus beau, ces tueries |
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Un' bonn' fois faisant place à la fraternité, |
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D'mourir pour tout' l'humanité, |
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Tué, non par ses semblab', mais par l'hasard des choses |
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Qui s' dout' pas, ell' au moins, des morts dont ell' sont cause ! |
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Allons ! j'souhait' qu'enfin libr' et ben à l'unisson, |
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D'l'un à l'aut', tous les peupl' pens' comm' moi cont' la guerre, |
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Qu'en fait d'coup', de massacr' et d' gis'ments sur la terre |
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I' n'yait plus q'ceux des foins, des arb' et des moissons ! » |
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