| Soir de pluie |
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Sur l'eau d'un vitreux mat, vert bouteille foncé, |
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Des ronds, comme au compas, sont tracés par la pluie, |
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Chacun d'eux, forme frêle à l'instant même enfuie, |
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Étant par un semblable aussitôt remplacé. |
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Et puis, ce ne sont plus que des ombres de cercle, |
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Des fantômes de ronds toujours plus affaiblis |
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Sur le moutonnement, les plis et les replis |
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De l'eau vague où le soir met son brumeux couvercle. |
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Cette nuit, la rivière aura |
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Tout son malfaisant scélérat |
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De lianes-serpents, d'herbes qui vous empoignent. |
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On sent couver là, sur ce bord, |
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Tant d'horreur humide et de mort |
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Que l'on frémit, pendant que les pas s'en éloignent. |
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