| Le Centenaire |
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Près du laboureur poitrinaire, |
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Devant sa porte, au jour tombant, |
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Est venu s'asseoir sur son banc |
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Le patriarche centenaire. |
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Et, comme le gars se désole, |
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Dit qu'on va bientôt l'enterrer, |
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L'ancêtre, pour le rassurer, |
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Lui répond : « T'es jeun', ça m' console. |
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Ton temps est pas v'nu d' dire adieu |
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À tout' les bell' choses d'la vie. |
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L' soleil, l'air, te r'mettront ; j' me fie |
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À ces grands méd'cins du bon Dieu. |
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L'hiver, l'arbre est en maladie, |
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I' n'a plus d'oiseaux ni d' couleurs, |
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Mais, i' r'prend ses musiq', ses fleurs : |
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C' n'est que d' la nature engourdie. |
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Et puis, pour les tiens, d' si brav' gens, |
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Qui sont pas avancés d'argent, |
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Faut q' tu viv' ! t' es utile encor. |
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Tandis q' moi, tant d'âg' me suffit. |
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Maint'nant, plus à charg' qu'à profit, |
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J' suis assez vieux pour faire un mort ! » |
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