Le Forgeron |
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Dans sa forge aux murs bas d'où le jour va s'enfuir, |
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Haut, roide, et sec du cou, des jambes et du buste, |
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Il tire, mécanique, en tablier de cuir, |
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La chaîne d'acier clair du grand soufflet robuste. |
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Il regarde fourcher, rougeoyer et bleuir |
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Les langues de la flamme en leur fourneau tout fruste, |
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Et voici que des glas tintent sinistres… juste : |
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Le crépuscule alors vient de s'évanouir. |
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Croisant ses maigres bras poilus, |
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Il songe à celle qui n'est plus. |
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Dans ses yeux creux des larmes roulent. |
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Et le brasier dont il reluit, |
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Sur sa joue osseuse les cuit |
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À mesure qu'elles y coulent. |
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