| L'Aveugle |
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L'humble vieille qui se désole |
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Dit, gémissant chaque parole : |
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« Contr' le sort j' n'ai plus d' résistance. |
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Que l' bon Dieu m'appell' donc à lui ! |
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La tomb' s'ra jamais que d' la nuit |
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Ni plus ni moins q' mon existence. |
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Mais la fille s'écrie, essuyant une larme : |
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Parlez pas d' ça ! J' vas dire un' bell' complaint' d'aut'fois, » |
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Et, quenouille à la taille, un fuseau dans les doigts, |
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Exhale de son cœur la musique du charme. |
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La vieille aveugle, assise au seuil de sa chaumière, |
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Écoute avidement la bergère chanter, |
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Au son de cette voix semblant les enchanter |
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On dirait que ses yeux retrouvent la lumière. |
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Tour à tour elle rit, parle, soupire et pleure, |
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Étend ses maigres doigts d'un geste de désir |
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Vers quelque objet pensé qu'elle ne peut saisir, |
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Ou, comme extasiée, immobile demeure. |
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Et, lorsque la bergère a fini sa chanson, |
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Elle lui dit : « Merci ! tu m'as rendu l' frisson, |
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La couleur, et l' bruit du feuillage, |
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Tu m'as fait r'voir l'eau claire et l' beau soleil luisant, |
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Mon enfanc', ma jeuness', mes amours ! À présent |
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J' peux ben faire le grand voyage. » |
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