| Le vieux Priseur |
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Le plus grand priseur de la terre |
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Était bien le père Chapu, |
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Bonhomme rougeaud et trapu, |
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Rond d'allure et de caractère. |
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Certes ! la poudre tabagique |
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Aucun ne la dégusta mieux, |
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Avec plus d'amour que ce vieux |
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Dont c'était le trésor magique. |
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Oui ! c'était sa joie et sa force. |
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On le voyait s'épanouir |
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Quand le couvercle à bout de cuir |
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Découvrait sa boîte en écorce. |
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Il l'avait là, comme son âme, |
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Dans la poche de son gilet. |
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Il disait, quand il en parlait, |
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« Plutôt q'd'ell' je m'pass'rais d'ma femme. » |
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Pour son vieux nez sa large prise |
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Qu'il aspirait jusqu'au cerveau |
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Avait l'attrait toujours nouveau, |
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Était sans cesse une surprise. |
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Ayant ouvert sa tabatière, |
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Coudant un doigt, dans les deux bouts |
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Il tapotait à petits coups, |
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Pour dégrumeler la poussière. |
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Puis, entre l'index et le pouce, |
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Il pinçait dans un plongement |
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Sa prise que, dévotement, |
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Il reniflotait, lente et douce. |
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Un éclair de béatitude |
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Parcourant alors tous ses traits |
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Faisait rire ses yeux distraits, |
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Illuminait sa face rude. |
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« Hein ? chez vous l'habitude est forte, |
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Dis-je, un jour, au père Chapu. |
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Comment ça vous est-il venu ? » |
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Et le vieux parla de la sorte : |
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« Jeun' j'étais pourtant pas tout bête, |
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Mais, faut croir' que c'était un sort : |
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Je n'faisais q'penser à la mort, |
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J'avais mon cercueil dans la tête. |
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Dans les champs, à la métairie, |
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Tout seul, comme avec d'aut' garçons, |
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Tell' qu'un' fièv' qu'arrive en frissons, |
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Subit'ment m'prenait c'te song'rie. |
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J'avais beau travailler q'plus ferme, |
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Chanter fort, m'donner du mouv'ment, |
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J'étais mangé par mon tourment, |
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L'jour, la nuit, ça n'avait pas d'terme. |
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Et puis, sans que j'boiv', sur ma vue |
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Yavait comm' les brouillards du vin, |
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Sans êtr' sourd, j'entendais pas fin, |
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Et j'avais la langue r'tenue. |
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J'fumais ben comm' ça quéq' pipette, |
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Mais c'tabac-là n'me valait rien. |
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Si tell'ment qui m'faisait pas d'bien |
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Qui m'rendait malade et pompette. |
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V'là q'prenant mes bott', un dimanche, |
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J'm'en fus trouver dans sa forêt |
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L'charbonnier qui soignait d'secret : |
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Un grand homm' noir à barbe blanche. |
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J'lui racontai tout' mon histoire. |
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Et ses parol' tell' de c'jour-là, |
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Ya pourtant trente ans d'ça, les v'là ! |
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Ell' n'ont pas quitté ma mémoire : |
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« D'abord, qui m'dit, c't'homm' solitaire, |
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Vous êt' fermier ? Soyez pêcheur ! |
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Vivez dans les creux d'la fraîcheur, |
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Et fouillez l'onde au lieu d'la terre. |
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À c'métier-là, moi, je l'devine, |
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Vous d'viendrez plus astucieux. |
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C'est la nuit qui fait les bons yeux, |
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Et l'silenc' qui rend l'oreill' fine. |
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Quant à vot' parol' paresseuse, |
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Tant mieux pour vous ! vous risquez moins |
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D'vous compromet' devant témoins, |
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La langue est toujours trop causeuse. |
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Maint'nant, v'lez-vous une âm' rentière |
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D'la plus parfait' tranquillité ? |
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Dev'nez un priseur entêté, |
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Un maniaq' de la tabatière. |
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Avec ça, vous n's'rez plus sensible |
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À tout' ces peurs de trépasser, |
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Vous attendrez, pour y penser, |
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Q'vot' jour soit v'nu : l'plus tard possible ! » |
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Dam' ! dès l'lend'main, yeut pas d'méprise, |
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Le pêcheur remplaça l'bouvier ; |
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J'troquai la bêch' pour l'épervier, |
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Et la fumade cont' la prise. |
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D'abord, j'aimai pas trop la chose, |
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J'en fus curieux p'tit à p'tit ; |
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Puis, mon nez en eut l'appétit… |
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J'agrandis la boîte et la dose. |
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Dans mon tabac, moi, j'mets pas d'fève, |
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Comm' de l'eau dans l'vin, ça l'chang' tout. |
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Je l'veux net ! qu'il ait son vrai goût ! |
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Et tous vos parfums ça yenlève. |
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Ah oui ! c't'habitud'-là m'attache, |
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I'm'faut ma pris' ! j'conviens q'mon nez |
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En a les d'sous tout goudronnés, |
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Qu'on dirait, des fois, un' moustache… |
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C'est pas la propreté suprême, |
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Bah ! on s'mouch' mieux et plus souvent, |
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Et puis, l'grand air, la pluie et l'vent |
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Vous rend' ben ragoûtant quand même. |
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Ell' sont aussi joint' qu'ell' sont grosses |
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Mes queues d'rat. Dans leur profondeur |
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L'tabac s'tient frais, gard' son odeur, |
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Tel que du limon dans des fosses. |
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J'm'ai moi seul appris à les faire : |
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Queq' petits clous fins d'tapissier, |
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Un bout d'pelur' de bon c'risier, |
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Deux d'bois blanc, un d'cuir, font l'affaire. |
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J'en fabriqu' pour d'aut' ! quand l'vent rêche |
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Empêch' tout l'gros poisson d'mouver, |
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J'm'amuse à les enjoliver, |
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Pendant c'temps-là l'épervier sèche. |
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L'sorcier m'avait pas dit d'mensonges, |
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J'prends à mon aise, en vivant bien, |
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L'homm' tel qu'il est, l'temps comme i' vient, |
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Et la paix des chos' fait mes songes. |
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Oui ! sauf les affair' de la pêche |
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Où q'mon esprit combin' des coups, |
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J'rêve aussi douc'ment q'les cailloux |
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Quand i' sont léchés par l'eau fraîche. |
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Certain' fois q'ma b'sogne est confuse |
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J'en r'nifle un' qui m'donne un conseil, |
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M'désengourdit, m'tient en éveil, |
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Et m'fournit du cœur et d'la ruse. |
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Comme aussi, lorsqu' j'fais une pause |
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Sur queq' rocher gris pour fauteuil, |
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Un' bonn' pris' me met mieux à l'œil |
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Le feuillag' qui tremble ou qui r'pose. |
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Et puis, vous parlez, pour mon âge, |
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Que j'suis encor subtil et r'tors ! |
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Sans soleil, j'vois l'poisson qui dort, |
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J'entendrais un' grenouill' qui nage. |
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Ma foi ! j'suis l'plus heureux des hommes, |
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J'rôd' tranquille au fond d'mes vallons, |
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Au bord de l'eau, sous l'ciel, — allons ! |
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Vite un' pris' ! pendant q'nous y sommes ! |
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Parc' que quand ma vie et la vôtre… |
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Mais j'vous parl' trépas, c'est trop fort ! |
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Cont' ce p'tit r'venez-y d'la mort |
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Attendez ! j'vas en prendre une autre. » |
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Ceci lu, maint priseur tirant sa tabatière, |
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Se dira, non sans quelque émoi : |
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« Ô prise ! que n'as-tu le même effet chez moi |
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Contre la peur du cimetière ! » |
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