| Les Asperges |
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Soigné par un malin, le vieux ayant pour tic |
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De balayer son nez du revers de sa manche |
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Bâfrait, buvait, montrant par plus d'un pronostic, |
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Qu'il achèverait saoul le saint jour du dimanche. |
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Il avait nettoyé tous les plats ric à ric. |
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Le pain sec y passait, les os après les tranches. |
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Ah ! voilà la salade enfin, dit le loustic : |
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« Comment l'aimez-vous mieux père Jean ? verte ou blanche ? |
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— C'est la blanche, mon fils, moi, que j'aime le mieux. » |
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Or, la salade étant des asperges, le vieux, |
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Tandis que l'autre en hâte engouffrait les bouts verts, |
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Grognait les chicots pris et mâchant de travers : |
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« C'est peut-être ben bon, mais que le diabl' me torde ! |
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Si ça n'me paraît pas que j'mange de la corde ! » |
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