| Les petits Cailloux |
| I |
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Roulés par d'antiques déluges |
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Ou par des torrents disparus, |
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Sur tant de chemins parcourus |
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Ils ont rencontré des refuges. |
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Ils gisent au hasard du temps, |
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À la merci brusque de l'homme, |
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Dormant leur immobile somme, |
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Mornes, gais, obscurs, miroitants. |
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Il vous en apparaît, parfois, |
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Un tas tout blanc sous des aigrettes |
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D'herbes folles et de fleurettes |
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Dans la clairière d'un grand bois. |
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Certains, au pied d'un très vieil arbre, |
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Semblent au fond d'un ravin gris, |
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Sur une mousse vert-de-gris, |
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De beaux petits morceaux de marbre. |
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La chenille qu'humide ou sec |
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Un coup de vent jette ou remporte |
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Bien collée à sa feuille morte ; |
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L'aiguisage d'un petit bec ; |
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Fourmis au repos comme à l'œuvre ; |
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La rampade, le repliement |
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Tassé, le désenroulement |
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Brusque ou dormi de la couleuvre ; |
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Les divers grincés du grillon |
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Selon qu'il s'arrête ou qu'il flâne ; |
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La caresse d'un mufle d'âne ; |
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Le flottement d'un papillon : |
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Tout cela, léger, taciturne, |
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Ou d'un murmure si discret, |
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Ils l'ont ! et savent le secret |
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De plus d'une bête nocturne. |
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| II |
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Ils ornent le recoin seulet, |
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Émaillent le sentier sauvage, |
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Le fossé, le mignon rivage |
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De la source et du ruisselet. |
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L'averse vient quand il lui plaît |
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Leur donner fraîcheur et breuvage ; |
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Le soleil, après ce lavage, |
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Les essuie avec un reflet. |
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Ovales, ronds, plats ou bombés, |
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Polis, blancs, jaunes, violâtres, |
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Ils attachent les yeux du pâtre |
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Aux longs regards inoccupés, |
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Comme ils frappent le solitaire |
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Qui, lassé du visage humain, |
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Trouve toujours sur son chemin |
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De quoi se pencher vers la terre, |
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Et leur aspect, même au temps froid, |
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Charme encor le plus triste endroit, |
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Car on sait que chacun recèle |
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Cet éclair soudain, rouge et bleu, |
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Cette âme furtive du feu : |
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La prestigieuse étincelle ! |
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| III |
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Là, frôlés de ces glisseurs doux : |
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Le lézard, le ver et l'insecte, |
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Au bord d'une eau qui les humecte, |
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Ils rêvent les petits cailloux. |
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Au milieu des clartés éteintes |
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Le soleil, retardant sa mort, |
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Ajoute comme un glacis d'or, |
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Comme un frisson rose à leurs teintes. |
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Et, quand d'un invisible vol |
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Dans l'air, au chant du rossignol, |
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Vont les brises capricieuses… |
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L'astre sorcier qui les revêt |
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De son ombre magique, en fait |
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D'étranges pierres précieuses. |
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