| Le Mutilé |
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« Tiens ? il vous manque un doigt, dis-je au vieux menuisier, |
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Et par quel accident ? — Ah ! ça c'est un mystère |
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Que l'on d'vait seul'ment deux emporter dans la terre, |
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Mais j'vas l'conter à vous qu'êt' pas un potinier ! |
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J'aimais un' fill' moqueuse et qui voulait pas d'moi. |
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V'là qu'ell' me dit un jour, net ! pour pas que j'revienne, |
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« Si tu te coup' un doigt, eh ben vrai ! je s'rai tienne. » |
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Mon parti fut vit' pris, je m'couperais un doigt. |
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J'rentrai chez nous. C'était par une nuit ben douce… |
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J'étendis ma main gauche à plat sur l'établi, |
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Et d'un coup de ciseau — toc — je tranchai mon pouce. |
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C'que c'est ! si, sus l'moment d'cogner, j'avais faibli, |
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J'n'aurais pas eu depuis tant de bonheur dans l'âme, |
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Puisque cell' pour qui j'm']ai coupé l'doigt, c'est ma femme » ! |
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