| Solitude |
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Les choses formant d'habitude |
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Au plus fauve endroit leur tableau : |
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Les rochers, les arbres et l'eau, |
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Manquent à cette solitude. |
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D'un gris fané de vieille laine, |
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De couleur verte dénué |
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Et de partout continué |
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Par l'indéfini de la plaine, |
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Tel ce champ étend sa tristesse, |
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Sans un genêt, sans un chardon, |
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La ronce, indice d'abandon, |
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N'étant pas même son hôtesse. |
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Le ciel blanc, comme un morne dôme, |
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Tout bombé sur son terrain plat, |
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Raye d'un éclair çà et là |
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La lividité de son chaume. |
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On dirait une espèce d'île |
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Au milieu d'océans caillés, |
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Tant les quatre horizons noyés |
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Ont un enlacement tranquille ! |
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Le spectre ici ? Ce serait l'être |
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Dont on guette venir le pas, |
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Le quelqu'un que l'on ne voit pas |
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Mais qui pourrait bien apparaître. |
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En ce lieu d'atmosphère lourde, |
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Où couve un malaise orageux, |
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Il souffle un frais marécageux |
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D'odeur cadavéreuse et sourde. |
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Pas un frisson, pas une pause |
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Du silence et du figement ! |
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La pleine mort, totalement, |
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En a fait sa lugubre chose. |
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Mais ce qui, surtout, de la terre |
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Monte, funèbre, avec la nuit, |
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C'est l'effroi, la stupeur, l'ennui |
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De l'éternité solitaire. |
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On voit à cette heure émouvante, |
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D'aspect encor plus solennel, |
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Ce champ et ce morceau de ciel |
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Communier en épouvante. |
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L'espace devant l'œil dévide |
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Son interminable lointain |
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Emplissant le jour incertain |
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De son vague absolument vide. |
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Malgré l'amas de la tempête |
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D'un poids noir et toujours croissant, |
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Ici, le vent même est absent |
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Comme la personne et la bête. |
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L'ombre vient… l'horreur est si grande |
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Que je quitte ce désert nu, |
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M'y sentant presque devenu |
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Le fantôme que j'appréhende !… |
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