| En battant le beurre |
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Dans sa grande jatte de grès, |
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L'Angélique, la belle veuve, |
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Avec sa crème toute neuve |
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Fabrique un peu de beurre frais. |
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Ses doigts et sa batte à loisir |
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Fouettent, pressent, foulent, tripotent, |
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Tournent, roulent, piquent, tapotent |
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La crème lente à s'épaissir. |
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Enfin, déjà compacts, les grumeaux s'agglomèrent |
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Et prennent par degrés leur coloris d'or blond : |
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Elle aura bientôt fait son pain ovale et rond. |
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Mais, dévorant des yeux la tentante commère, |
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En face d'elle, assis à cheval sur sa chaise, |
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Coude et pieds aux barreaux, voilà que le grand Blaise, |
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Son soupirant câlin, lui parle à mots si doux, |
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Que, toute tressaillante à ce regard de faune, |
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Elle aspire la voix du beau meunier blanc-roux. |
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Tandis que dans son pot, moins serré des genoux, |
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S'endort las et distrait son petit bâton jaune. |
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