| La Tache blanche |
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Dure au mordant soleil, longtemps épanouie |
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Aux grands effluves lourds et tièdes du vent plat, |
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La neige, ayant enfin fléchi, perdu l'éclat, |
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Venait de consommer sa fonte sous la pluie. |
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L'espace détendu ! le bruit désemmuré ! |
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Et les cieux bleus, enfin ! pour mes regards moroses, |
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Avides de revoir le vieil aspect des choses, |
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Tout surgissait nouveau du sol désengouffré. |
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Soudain, au creux d'un ravin noir, |
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Un soupçon de neige fit voir |
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Sa tache pâle, si peureuse |
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Que je me figurai, songeur, |
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Un dernier frisson de blancheur |
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Au fond d'une âme ténébreuse ! |
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