| Nostalgie de soleil |
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Quel poèle évoquera le rose des bruyères, |
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Le lézard des vieux murs, la mouche des étangs, |
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Et le petit rayon qui vient, tout le beau temps, |
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Rire au carreau crasseux de la vieille chaumière ? |
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Les végétaux chambrés, le fleuri, la verdure |
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De ces jardins vitrés plus chauds que des maisons |
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Et tout le trompe-l'œil des tapis, des tentures |
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Voulant singer les rocs, les arbres, les gazons, |
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Accusent mieux, l'hiver, leur piteuse imposture |
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Alors que l'on regrette avec tant de douleur |
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Le soleil qui faisait éclater la couleur, |
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Flamber le verdoîment dans toute la nature ! |
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Hélas ! bien avant l'heure où l'astre roi, l'été, |
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De sa pourpre de sang rend les plaines rougies, |
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Dès l'automne déjà s'impose la clarté |
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Des mélancoliques bougies. |
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Tout seul, à leur lueur si blême, |
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On a l'air de veiller un mort. |
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Sans compter que, parfois encor, |
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On dirait presque — horreur suprême ! — |
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Que ce défunt-là c'est soi-même. |
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Chaque retour d'hiver cause un frisson nouveau |
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Avec ce jour de crépuscule, |
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Ce sol humide de caveau |
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Où nul insecte ne circule |
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Et qui paraît sous l'ombre abaisser son niveau. |
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Au dur tic tac de la pendule |
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Le corps moisit, se caille ainsi que le cerveau. |
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Nos jours plus obscurcis devant le bois qui brûle |
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Dévident l'incertain de leur maigre écheveau. |
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Mais que le froid sèche ou s'endorme, |
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Et que le ciel s'allume, alors ! tout se transforme |
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En notre âme, ce sphinx inquiet, noir problème, |
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Louche énigme pour elle-même |
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Dans sa prison d'humanité ! |
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Pour cette renfermée, au ténébreux martyre, |
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Le Soleil, c'est le bon sourire, |
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C'est l'œil compatissant de la Fatalité ! |
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