| Le Lutin |
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Par un soir d'hiver triste et bien de circonstance, |
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Un homme encor tout jeune et tout blanc de cheveux, |
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En ces termes, devant le plus claquant des feux, |
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Raconta le Lutin nié par l'assistance : |
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— C'est pas à vous autr', c'est certain ! |
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Fit-il, parlant d'une manière |
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À la fois nette et singulière — |
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Qu'apparaîtra jamais l'Lutin ! |
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Pour ça, chez eux, par monts, par vaux, |
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Partageant leur travail, leur trêve, |
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Témoin d'leur sommeil et d'leur rêve, |
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Faut tout l'temps vivre avec les ch'vaux ! |
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C'malin cavalier des Enfers |
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R'cherche l'ravineux d'un' prairie, |
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L'retiré d'un' vieille écurie, |
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Un' nuit lourde avec des éclairs. |
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Moi, si j'ai pu l'voir de mon coin |
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Comme j'vous vois d'vant c'te ch'minée, |
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C'est qu' tout' les nuits, plus d'une année, |
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Près d'mes bêt' j'ai couché dans l'foin. |
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Voici, soupira l'étranger, |
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Articulant presque à voix basse, |
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C'que dans une écurie y s'passe |
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Quand c'démon-là vient s'y loger. |
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C'est la plein' nuit ! L'ciel orageux, |
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Qui brouille encor sa mauvais' lune, |
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N'jette aux carreaux qu'un' lumièr' brune |
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Comm' cell' des fonds marécageux. |
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Vous êt's là tout seul contr' vos ch'vaux |
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Qui dress' en fac' de la mangeoire |
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Leur grand' form' rougeâtr', blanche et noire, |
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L'jarret coudé sur leurs sabots. |
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Des fois, des tap'ments d'pieds mordant |
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L'pavé sec du bout d'leur ferraille, |
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L'broiement du foin, d'l'herbe ou d'la paille |
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Sous la meule égale des dents. |
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Mais, c'est si pareill'ment pareil, |
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Si toujours tout l'temps la mêm' chose |
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Qu'au lieu d'vous fatiguer ça r'pose, |
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Ça berc' l'ennui, l'songe et l'sommeil. |
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À part ça, tout s'tait dans la nuit… |
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L'vrai silence des araignées |
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Qui, bien qu'toujours embesognées, |
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Trouv' moyen d'travailler sans bruit. |
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Là donc, au-d'sus — autour de vous, |
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Vous r'gardez leurs longu' toil' qui pendent… |
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À pein' si vos oreill' entendent |
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L'tonnerre au loin, grondant très doux. |
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Subit'ment, sans qu'ça s'soit trahi |
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Par quéqu' chos' qui craque ou qui sonne |
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Entr' le Lutin !… un' p'tit' personne, |
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Qui pousse un rir' bref… Hi-hi-hi ! |
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Rien n's'ouvre au moment qu'i' paraît : |
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F'nêtr', port', plafond, rien n'se déferme, |
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Comm' si l'vent qu'en apport'rait l'germe |
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L'engendrait là d'un coup d'secret. |
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Mais, sitôt entré, qu'ça descend |
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Dans l'écurie un' vapeur rouge, |
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Où peureus'ment les chos' qui bougent |
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Ont l'air de trembler dans du sang. |
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C'est tout nabot — v'lu comme un chien |
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Et d'un' paraissanc' pas obscure, |
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Puisqu'on n'perd rien d'sa p'tit' figure |
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Qu'est censément fac' de chrétien. |
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Toujours, avec son rir' de vieux, |
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Il rôde avant de s'mettre à l'œuvre, |
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Dressant deux cornes en couleuvre |
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Qui r'luis' aux flamm' de ses p'tits yeux. |
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Brusque, en l'air vous l'voyez marcher… |
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Sans aile il y vol' comme un' chouette… |
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S'tient sus l'vide après chaqu' pirouette |
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Comm' s'i' r'tombait sur un plancher. |
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Et le Lutin fait ses sabbats, |
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Faut qu'i' r'gard' tout, qu'i' sent', qu'i' touche, |
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Court les murs avec ses pieds d'mouche, |
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Glisse au plafond la tête en bas. |
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Maint'nant, au travail ! Comme un fou |
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Vers les ch'vaux le voilà qui file, |
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À tous leur nouant à la file |
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Les poils de la tête et du cou. |
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Dans ces crins tordus et vrillés |
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Va comme un éclair sa main grêle, |
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Dans chaqu' crinière qu'il emmêle |
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Il se façonn' des étriers. |
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Puis, tel que ceux du genre humain, |
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L'une après l'autre, i' mont' chaqu' bête, |
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À ch'val sur l'cou — tout près d'la tête, |
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En t'nant un' oreill' de chaqu' main. |
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Alors, i's'fait un' grand' clarté |
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Au milieu de c'te lumièr' trouble… |
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L'mauvais rir' du Lutin redouble, |
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Et ça rit de tous les côtés. |
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Son rir' parle — on l'entend glapir : |
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« Hop ! hop ! » Les ch'vaux galop' sur place, |
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Mais roid' comm' s'ils étaient en glace |
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Et sans autr' bruit qu'un grand soupir. |
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Et tandis qu'une à une, alors, |
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Leurs gross' larm' lourdement s'égrènent… |
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On voit — les sueurs vous en prennent — |
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Danser ces ch'vaux qui paraiss'nt morts. |
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Puis, comm' c'était v'nu ça s'en va. |
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L'écurie en mêm' temps s'rassure : |
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Tout' la ch'valin' remâche en m'sure |
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Et r'cogn' du pied sur l'caillou plat. |
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La s'cond' fois vous n'êt's que tremblant… |
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Mais la premier', quell' rude épreuve !… |
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Moi, ça m'en a vieilli… La preuve ?… |
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Ma voix basse et mes ch'veux tout blancs ! |
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Ce récit bonhomique et simple en sa féerie |
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Ne laissa pourtant pas que de jeter un froid ; |
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Tous, avec un frisson, gagnèrent leur chez soi… |
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Nul ne fit, ce soir-là, sa ronde à l'écurie ! |
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