| Tempête obscure |
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L'orage, après de longs repos, |
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Ce soir-là, par ses deux suppôts, |
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La nuée et le vent qui claque, |
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Se présageait pour l'onde opaque. |
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Grondante sous le ciel muet, |
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Par quintes, la mer se ruait ; |
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Puis, elle se tut, la perfide, |
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Reprit son niveau brun livide. |
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Malheur aux coquilles de noix |
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Alors sur l'élément sournois |
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D'un plat, d'un silence de planche, |
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Risquant leur petite aile blanche ! |
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Car, on le sent à l'angoissé, |
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Au guettant de l'air oppressé, |
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La paix du gouffre qui se fige |
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Couve la trame du vertige ; |
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Si calme en dessus, ses dessous |
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Cherchent, ramassent leurs courroux, |
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En effet, soudain l'eau tranquille |
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Bomba sa face d'encre et d'huile, |
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Perdit son taciturne intact, |
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Prit un clapotement compact. |
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Et voilà qu'à rumeurs funèbres |
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La tempête emplit les ténèbres. |
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Mais, pas un éclair zigzaguant : |
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Rien que l'obscur de l'ouragan ! |
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Ballottée en ce ciel de bistre |
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La lune folle, errant sinistre, |
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Comme une morte promenant |
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Sa lanterne de revenant, |
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À hideuses lueurs moroses |
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Éclairait ce drame des choses. |
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Souffle monstre, outrant sa fureur, |
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Le vent démesurait l'horreur |
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Des montagnes d'eau dont les cimes |
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Pivotaient, croulant en abîmes |
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Qui, l'un par l'autre chevauchés, |
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Distordus, engloutis, crachés, |
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Redressaient leurs masses béantes |
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En Himalayas tournoyantes, |
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Spectrales des froids rayons verts |
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Se multipliant au travers. |
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Et, toujours, la houle élastique |
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Réopérait plus frénétique |
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La métamorphose des flots |
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Dans des tonnerres de sanglots. |
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Vint alors tant d'obscurité |
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Que ce fracas précipité |
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N'était plus que la plainte immense, |
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La clameur du vide en démence. |
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Puis, l'astre blêmissant, terni, |
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Sombra dans le noir infini |
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Où son vert-de-gris jaune-soufre |
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Se convulsait avec le gouffre. |
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Les vagues par leurs bonds si hauts |
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Brassaient le ciel dans le chaos ; |
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Tout tourbillonnait : l'eau, la brume, |
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La voûte, les airs et l'écume, |
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Tout : fond, sommet, milieu, côtés |
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Dans le pêle-mêle emportés ! |
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Tellement que la mer, les nues, |
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Étaient par degrés devenues |
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Un même et confus océan |
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Roulant tout seul dans le Néant. |
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Et, pour l'œil comme pour l'oreille, |
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Existait l'affreuse merveille, |
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L'âme vivait l'illusion |
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De cette énorme vision, |
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Tout l'être croyait au mensonge |
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Du terrible tableau mouvant |
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Qu'avec l'eau, la lune, et le vent, |
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La Nuit composait pour le Songe. |
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