| La Plaine |
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Cette plaine sans un chemin |
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Figure au fond de la vallée |
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La solitude immaculée |
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Vierge de tout passage humain. |
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Presque nue, elle a du mystère, |
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Une étrangeté qui provient |
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De ses teintes d'aspect ancien |
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Et de son grand silence austère. |
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Une brise lourde, parfois, |
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Y laissant sa longue traînée, |
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Elle exhale l'odeur fanée |
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Des vieux vergers et des vieux bois. |
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L'effilé, le cataleptique |
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De ses arbrisseaux, les vapeurs |
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De son marécage en torpeur |
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Lui donnent comme un air mystique. |
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Dans le jour si pur qui trépasse, |
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Entre ses horizons pieux, |
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Elle est pour le cœur et les yeux |
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Un sanctuaire de l'espace. |
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Sous ces rameaux dormants et grêles |
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On rêve d'évocations, |
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De saintes apparitions, |
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De rencontres surnaturelles. |
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C'est pourquoi, deux légers oiseaux |
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S'étant à l'improviste envolé des roseaux |
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Et s'élevant tout droit vers la voûte éthérée, |
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À mesure que leur point noir |
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Monte, se perd, s'efface… on s'imagine voir |
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Deux âmes regagnant leur demeure sacrée. |
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