| Pendant la pluie |
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Après une chaleur si dure |
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Tout se rafraîchit pour l'instant. |
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La pluie est absorbée autant |
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Par le roc que par la verdure. |
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Terrains noirs, sillons bruns et roux, |
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Prés et bois, les pentes, les trous, |
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Toute la campagne qui songe |
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S'en imbibe, la boit, l'éponge. |
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Les pauvres herbes altérées, |
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Les mousses du val, du coteau, |
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La pompent goulûment cette eau, |
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Qui les rendra plus colorées ! |
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Le limon fait comme le sable |
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Restant sec sous son brillanté, |
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Il aspire l'humidité… |
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Et l'ornière est inremplissable. |
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En haut de ce chêne une pie |
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Savoure son humectement |
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Avec un tel ravissement |
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Qu'elle en paraît tout ébaubie. |
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La bergère a quitté son arbre |
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Pour avoir le corps plus mouillé ; |
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Là-bas un vieux, stupéfié, |
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Dans l'immobilité d'un marbre, |
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Ruisselle comme les feuillages ; |
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Moi, de mon coin pierreux, j'observe les nuages, |
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Au tintement de l'eau sur le gravier qui luit ; |
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Et je me surprends à sourire : |
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Ce gazouillis claquant me rappelant le bruit |
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Que fait l'huile fumante en une poêle à frire. |
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