| À l'Aube |
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Brûlé par l'énorme lumière |
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Irradiant du ciel caillé, |
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— Stupéfait, recroquevillé, |
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Hâlé, sali par la poussière, |
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Le pauvre paysage mort |
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Se ranime à l'heure nocturne, |
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Et puis, murmurant taciturne, |
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Extasié, rêve et s'endort. |
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La bonne ombre le rafraîchit ; |
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Et toute propre resurgit |
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Sa mélancolique peinture. |
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Avec l'aurore se levant, |
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La rosée, au souffle du vent, |
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Pleure pour laver la nature. |
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