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Le bon père Sylvain, ayant bu sa chopine, |
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Des bras et du bonnet opine |
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Pour le patron du cabaret |
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Qui vient de l'appeler en riant : « Vieux distrait ! » |
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« C'est ben vrai ! Je l'dis sans mystère, |
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Si j'suis l'plus fin buveur de vin |
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J'suis aussi l'plus distrait d'la terre, |
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Fait, goguenardement, le vieux père Sylvain. |
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En vill', cheux nous, où que j'me mouve, |
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Quoi qu' j'dise ou que j'fasse', ya pas ! |
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Mêm' dans les affair' du trépas, |
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J'suis toujours distrait, et j'le prouve : |
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Il faut dir' que c'jour-là, ma foi ! |
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Les gens fur' coupab' autant q'moi. |
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L'nouveau-né d'ma voisine étant donc mort-défunt, |
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J'fus à l'enterr'ment comm' chacun. |
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Asseyez-vous ! qu'on m'dit, pèr' Sylvain ! J'prends un' chaise, |
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J'étais pas mal, sans être à l'aise… |
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C'était par un ch'ti temps d'décembre |
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Qui brouillait l'jour gris dans la chambre ; |
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Les uns étaient en réflexion, |
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D'aut' pleuraient, sans faire attention. |
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V'là q'celui qui port' les p'tits morts |
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Arrive et dit : « Où donc q'ya l'corps ? » |
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On cherch' partout, à gauche, à droite, |
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Tant qu'enfin l'pèr', v'nant à trouver, |
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M'fait signe en colèr' de m'lever : |
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J'm'étais ben assis d'sus la boîte ! » |
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