| Le Maquignon |
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Ballonné de partout, englouti par la graisse |
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Se façonnant en plis, fanons et bourrelets, |
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Il portait gai, pesant ses trois cents bien complets, |
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Le vineux monument de sa personne épaisse. |
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Court, nez plat, petit œil encor rapetissé, |
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Lobe d'oreille monstre, un teint violacé, |
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Et, bossuant sa blouse, un vrai poinçon pour ventre : |
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Tel était ce Merlot, maquignon, ancien chantre. |
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C'est lui qui me disait : « P't'êt' à part les verrats, |
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Si boudinés mastoc qu'on n'leur voit pas la tête, |
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Sans m'êt' mis à l'engrais, c'est toujours moi l'plus gras |
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Comm' le mieux arrondi d'mes bêtes ! |
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Mais, c'est trop d'lard tout d'mêm' ! Ça m'en rend estropié : |
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Mes bras r'tirés, plus d'cou, ma pans' cachant mes pieds, |
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C'est plus un homm' que j'suis ! je m'figure être un' boule ! |
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Et que je n'march' plus, mais que j'roule ! |
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Bah ! j'suis l'plus fin dans ma gross' taille. |
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Avec moi les malins fil' doux. |
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L'maigre est mis d'dans par le saindoux, |
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Comm' le baril par la futaille. » |
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