| Le Roi des buveurs |
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Tenez ! fit le soulard à bonnet de coton, |
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Allumant ses yeux ronds dans sa figure en poire, |
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J'ai connu plus buveur que moi. Voilà l'histoire |
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De celui qu'on app'lait l'maître ivrogn' du canton : |
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« Puisque ma femme est mort', moi j'suis, dit l'pèr' Baraille, |
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Excusab' en bonn' vérité, |
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Si, c'te malheureus' fois, encor ben plus j'déraille |
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D'la lign' de la sobriété ! » |
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On change la défunte ? i' va boire ! — on la veille ? |
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D'temps en temps i' s'en vers' deux doigts. |
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L'cercueil arrive et l'trouve à sucer la bouteille : |
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Pendant l'ensev'lis'ment ? i' boit ! |
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Dans l'chemin, à l'église, et jusqu' dans l'cimetière, |
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I' tèt' sa fiol' d'eau-d'-vie ! Enfin, v'là donc q'la bière |
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Est ben douc'ment glissée où doit descend' chacun : |
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L'ivrog' gémit, et comm' le fossoyeur qui s'gausse |
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Lui dit : « Tant d'regrets q'ça ? fourrez-vous dans sa fosse ! |
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Ça m'coût' pas plus d'en couvrir deux q'd'en couvrir un ! » |
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Lui, répond, grimacier, larmochant rigolo : |
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« Non ! après tout, j'veux viv' pour la pleurer… j'préfère ! |
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Et j'vous jur' que mes larm' ça s'ra ben la seule eau |
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Que j'mettrai jamais dans mon verre ! » |
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