| Les Clochettes |
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Maintenant, je suis malheureux |
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De rencontrer ces fleurs clochettes |
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À bords dentelés, violettes, |
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Sur les talus des chemins creux. |
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Et pourtant ces douces fluettes |
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Sont encor dans leur coin frileux, |
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Le perchoir des papillons bleus |
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Qui s'en font des escarpolettes. |
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Mais qu'importe ! La canicule |
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Tire à sa fin. L'été recule… |
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Et, pour l'oreille de mon cœur |
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Inquiet et pronostiqueur, |
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À petits tintements moroses |
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Ces fleurs sonnent le glas des choses. |
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