| Le Miracle |
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Sous la pluvieuse lumière, |
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Dans l'air si glacé, la chaumière, |
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Non loin d'un marais insalubre, |
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Est lamentablement lugubre. |
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Au-dedans, c'est tant de misère |
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Que d'y penser le cœur se serre ! |
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De chaque solive minée, |
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Du grand trou de la cheminée |
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Dont le foyer large est tout vide, |
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Le froid tombe en un jour livide ; |
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Et la bise a l'entrée aisée |
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Par la porte et par la croisée. |
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Or, dans ce logis où la fièvre |
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Allume l'œil, verdit la lèvre, |
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Et fait sonner la toux qui racle, |
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Il va s'accomplir un miracle : |
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La femme est accroupie à l'angle |
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Du mur, près d'un vieux lit de sangle. |
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Stupéfaite, elle est là qui lorgne |
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Sa petite fenêtre borgne, |
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Puis, machinale, elle emmitoufle |
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Son nourrisson presque sans souffle. |
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Trois petiots ayant triste mine |
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Rampent comme de la vermine |
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Sur une mauvaise paillasse |
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Dans un coin d'ombre où ça brouillasse. |
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Et la malheureuse sanglote |
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Et dit d'une voix qui grelotte, |
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Comme se parlant dans le songe |
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Où la réalité la plonge : |
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« Au moulin je suis retournée… |
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On m'a refusé la fournée. |
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Plus de pain ! a-t-elle été courte |
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Malgré mes jeûnes, cette tourte ! |
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Et plus de lait dans ma mamelle |
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Pour nourrir l'enfant ! tout s'en mêle. » |
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Elle pense, elle se consulte, |
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Délibère. Rien n'en résulte, |
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Sinon qu'elle voit plus affreuse |
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Sa détresse qu'elle recreuse. |
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À la fin, pour la mort elle opte, |
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Et voici le plan qu'elle adopte : |
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« Oui, son sort n'étant résoluble |
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Qu'ainsi, ce soir elle s'affuble |
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De sa capote berrichonne, |
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Complètement s'encapuchonne, |
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Alors, sa petite famille |
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Dans les bras, vers l'étang qui brille |
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Elle s'en va, s'avance jusque |
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Au bord, et puis, un plongeon brusque !… » |
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Mais, vite, sa raison s'adresse |
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Aux scrupules de sa tendresse. |
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« Tes enfants ? c'est plus que ton âme ; |
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Tu les aimes trop, pauvre femme ! |
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T'ont-ils donc demandé de naître |
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Tes petits, pour leur ôter l'être ? |
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Même privés de subsistance |
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Ils ont le droit à l'existence. |
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D'ailleurs, aurais-tu le courage |
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D'accomplir un pareil ouvrage ? |
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Vois-tu tes douleurs et tes hontes, |
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Quand il faudrait rendre des comptes |
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Au père qu'à toutes les heures |
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Avec tant de regret tu pleures ? » |
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Elle maudit l'horrible idée |
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Qui l'avait d'abord obsédée. |
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Mais la souffrance lui confisque |
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Son reste de force ! elle risque |
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De se consumer tant, qu'elle aille |
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Trop mal, pour soigner sa marmaille, |
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Mendier ? mais, bien loin, sous le givre, |
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Les enfants ne pourraient la suivre. |
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Et personne de connaissance |
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Pour les garder en son absence ! |
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« Que faire ? si pour eux je vole… |
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La prison ! j'en deviendrais folle, |
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Puisqu'elle me serait ravie |
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Leur présence qui fait ma vie. » |
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Elle songe, et son corps en tremble… |
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« Oh ! si nous mourions tous ensemble, |
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Eux si malades, moi si frêle, |
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De la bonne mort naturelle ! » |
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Et voilà qu'elle est exaucée |
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La prière de sa pensée : |
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Car, soudain, les trois petits pâles |
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Poussent à l'unisson trois râles. |
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Elle aussi le trépas la touche |
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À l'instant même où sur sa bouche |
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Son nourrisson expire, en sorte |
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Qu'elle le baise en étant morte, |
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Tandis que, vers eux étendues, |
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Ses deux maigres mains de statue, |
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Couleur des cierges funéraires, |
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Semblent bénir les petits frères. |
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