| Le grand Cercueil |
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Il pleuvasse avec du tonnerre… |
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Il est déjà tard… quand on voit |
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Dans le bourg entrer le convoi |
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De la défunte octogénaire. |
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La clarté du jour s'est enfuie. |
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Tristement, la voiture à bœufs |
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A repris son chemin bourbeux : |
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Le cercueil attend sous la pluie. |
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Un lent tintement qui vous glace |
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Dégoutte morne du clocher : |
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Voici tout le monde marcher |
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Vers la grande croix de la place, |
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Quand il s'approche de la pierre |
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Pour lever le corps, le curé, |
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Tout en chantant, reste effaré |
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Par l'énormité de la bière. |
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Certe ! avec ses planches massives, |
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Espèces de forts madriers |
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Crevassés, noueux, mal taillés, |
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Qui remplaceraient des solives, |
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Elle apparaît si gigantesque |
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En épaisseur, en large, en long, |
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Si haute, d'un tel poids de plomb, |
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Qu'à la voir on en frémit presque. |
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Elle s'étale sans pareille, |
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D'autant plus démesurément |
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Qu'elle renferme seulement |
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Un mince cadavre de vieille. |
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L'immense couvercle en dos d'âne |
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A l'air aussi grand que les toits ; |
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Le drap trop court montre son bois |
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Roux et jaune comme un vieux crâne. |
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Et tandis que d'une aigre sorte |
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Les enfants de chœur vont hurlant, |
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Le prêtre est là, se rappelant |
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Les dimensions de la morte. |
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« Qu'avait-elle ? cinq pieds, à peine ! |
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C'était maigre et gros comme rien ! |
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Un seul corps pour ça qui peut bien |
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En contenir une douzaine ! |
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En a-t il fallu de la paille ! |
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Aura-t-on dû l'empaqueter |
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Pour l'empêcher de ballotter |
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Comme un grain dans une futaille ! |
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Quel menuisier ! ça tient du songe ! |
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Il doit sûrement celui-ci |
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Avoir le regard qui grossit, |
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Et dans sa main le mètre allonge ! » |
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Les porteurs pliant sous leur charge, |
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En nombre, comme de raison, |
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Semblent traîner une maison. |
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Le brancard est bien long et large, |
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Mais, il est usé ! quoi qu'on dise, |
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Puisque, hélas ! le monstre ligneux |
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Croule avec un bruit caverneux, |
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Juste en pénétrant dans l'église. |
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C'est un bras du brancard qui casse… |
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On hisse l'effrayant cercueil |
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Sur l'estrade — et les chants de deuil |
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Sont bâclés sous la voûte basse. |
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Puis, les cloches vont à volées… |
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À la montée, oh ! que c'est dur |
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Et long ! — Enfin ! voici le mur |
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Que dépassent les mausolées. |
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Le chantre mêle sa voix fausse |
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Au bruit sourd des pas recueillis. |
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Debout, s'offre aux yeux ébahis |
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Le vieux sacristain dans la fosse. |
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L'ombre vient. Personne ne bouge. |
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L'homme surmène, haletant, |
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Ses deux outils où par instant |
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Le soleil met un reflet rouge |
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Brusque, le curé l'interpelle : |
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« Eh bien ! y sommes-nous ? » Et lui |
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Quitte la fosse avec ennui |
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En poussant sa pioche et sa pelle. |
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Le gouffre baille son mystère : |
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Mais, le cercueil n'y glisse pas. |
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« Je m'en doutais ! » grogne tout bas |
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Le sacristain qui rentre en terre. |
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Il remonte. On reprend la boîte |
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Qu'on ajuste du mieux qu'on peut. |
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Mais, il s'en faut toujours un peu : |
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La tombe est encor trop étroite. |
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De nouveau, la pioche luisante |
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Descend l'élargir. Cette fois, |
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Le cercueil y coule à plein bois |
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En même temps qu'on l'y présente. |
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Au bord du trou, qui s'enténèbre. |
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Un vieux qui tient le goupillon |
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Émet cette réflexion |
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En guise d'oraison funèbre : |
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« Elle a bien mérité sa fosse ! |
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C'est égal ! tout d'même, elle était |
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Trop p'tite quand elle existait |
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Pour faire une morte aussi grosse ! » |
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Et, sous sa chape très ancienne, |
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Haut, solennel, — l'officiant |
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S'en revient en s'apitoyant |
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Sur sa défunte paroissienne : |
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« L'infortune l'a poursuivie !… |
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« Pauvre cadavre enguignonné !… |
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« Tout pour elle aura mal tourné, |
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« Dans la mort comme dans la vie ! » |
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