| Les Meules de foin |
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Tout le sol tondu ras des solitudes plates |
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Dans un indéfini recul, toujours plus loin, |
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S'étale montueux de ses meules de foin |
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Où saigne le soleil croulé qui se dilate. |
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Solennelle, pompeuse, avec la nuit qui poind, |
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D'un morne extasié, leur masse rouge éclate, |
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Puis, blêmissant, devient l'horizon spectre, et joint |
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La ligne des cieux blancs de sa cime écarlate. |
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Stagnant dans l'air croupi, ces meules en sommeil, |
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Lentement, goutte à goutte, ont tari le soleil |
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De ses pourpres de sang dont la dernière est bue. |
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Maintenant, la hideuse et moite obscurité |
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Comble, débosse, fond, brouille l'immensité |
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Qui bâille l'ombre informe où s'engloutit la vue. |
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