| Tristesse des bœufs |
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Voilà ce que me dit en reniflant sa prise |
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Le bon vieux laboureur, guêtré de toile grise. |
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Assis sur un des bras de sa charrue, ayant |
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Le visage en regard du soleil rougeoyant : |
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« Ces pauv' bêt' d'animaux n'comprenn' pas q' la parole. |
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T'nez ! j'avais deux bœufs noirs !… Pour labourer un champ |
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C'était pas d' leur causer ; non ! leur fallait du chant |
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Qui s' mêle au souffl' de l'air, aux cris d' l'oiseau qui vole ! |
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Alors, creusant l' sillon entr' buissons, chên's et viornes, |
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Vous les voyiez filer, ben lent'ment, dans ceux fonds, |
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Tels que deux gros lumas, l'un cont' l'aut', qui s'en vont |
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Ayant tiré d' leu têt' tout' la longueur des cornes. |
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L' sillon fini, faisant leur demi-rond d'eux-mêmes, |
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I's en r'commençaient un auprès, juste à l'endroit : |
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J'avais qu'à l'ver l'soc qui, rentré doux, r'glissait droit… |
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Ainsi, toujours pareil, du p'tit jour au soir blême. |
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C'était du bel ouvrage aussi m'suré q' leur pas, |
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Q' ça soit pour le froment, pour l'avoin', pour le seigle, |
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Tous ces sillons étaient jumeaux, droits comme un' règle, |
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Et l'écart entr' chacun comm' pris par un compas. |
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Par exempl', fallait pas, dam' ! q' la chanson les quitte ! |
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À preuv' que quand, des fois, j' la laissais pour prend' vent, |
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I' s'arrêtaient d'un coup, r'tournaient l' mufle en bavant, |
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Et beurmaient tous les deux pour en d'mander la suite. |
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Mais, c'est pas tout encor, dans l'air de la chanson |
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I v'laient d'la mêm' tristesse ayant toujou l' mêm' son, |
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À cell' du vent et d' l'arb' toujou ben accordée. |
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Mais d' la gaieté ? jamais i' n'en voulur' un brin ! |
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Ça tombait ben pour moi qui chantais mon chagrin. |
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Ya donc des animaux qu'ont du choix dans l'idée |
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Et qu'ont l' naturel trist' puisque, jamais joyeux, |
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Dans la couleur des bruits c'est l'noir qu'i's aim' le mieux. » |
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