| Paysage gris |
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Déjà cette prairie en commençant l'hiver |
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Étendait son tapis d'herbe courte et fripée, |
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Elle languit encor, de plus en plus râpée, |
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D'un gris toujours plus pâle et moins mêlé de vert. |
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Et pourtant, il y vient, poussant leur douce plainte, |
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Dressant l'oreille au vent qu'ils semblent écouter, |
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Quelques pauvres moutons qui tâchent de brouter |
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Ce regain des frimas dont leur laine a la teinte. |
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Mais le vivre est mauvais, le temps long, le ciel froid ; |
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À la file ils s'en vont, l'œil fixe et le cou droit, |
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Côtoyer la rivière épaisse qui clapote, |
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S'arrêtant, quand ils sont rappelés, tout à coup, |
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Par la vieille, là-bas, contre un arbre, debout, |
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Comme un fantôme noir dans sa grande capote. |
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