| L'Île verte |
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Des ruisseaux un déluge a fait de lourds torrents |
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Qui roulent, pêle-mêle, écumeux, dévorant |
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L'étendue, au travers des landes, des pacages, |
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Et changeant en lacs fous les stagnants marécages. |
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Mais l'eau dort plate autour d'un grand tertre escarpé, |
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Tout hérissé de bois. Lent, le soir est tombé. |
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Dans l'air mort, où s'ébauche un soupçon de tonnerre, |
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Rôde, vitreux, magique, un jour de luminaire. |
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Et, lorsqu'au plus épais d'une torpeur d'extase |
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Un crapaud, goutte à goutte, épand son fin solo, |
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C'est du rêve de voir à cette unique phrase |
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Surgir une île verte en des profondeurs brunes, |
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Entre le blanc du ciel et le jaune de l'eau, |
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Sous le diamanté rose et bleu de la lune ! |
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