| La petite Sœur |
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En gardant ses douze cochons |
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Ainsi que leur mère qui grogne, |
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Et du groin laboure, cogne, |
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Derrière ses fils folichons, |
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La sœurette, bonne d'enfant, |
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Porte à deux bras son petit frère |
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Qu'elle s'ingénie à distraire, |
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Tendre, avec un soin émouvant. |
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C'est l'automne : le ciel reluit. |
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Au long des marais de la brande |
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Elle va, pas beaucoup plus grande, |
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Ni guère plus grosse que lui. |
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Ne s'arrêtant pas de baiser |
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La petite tête chenue, |
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Sa bouche grimace, menue, |
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Rit à l'enfant pour l'amuser. |
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Elle lui montre le bouleau ; |
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Et lui dit : « Tiens ! la belle glace ! » |
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Et le tenant bien, le déplace |
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Pour le pencher un peu sur l'eau. |
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Et puis, par elle sont épiés |
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Tous les désirs de ses menottes ; |
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Elle chatouille ses quenottes, |
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Elle palpe ses petits pieds. |
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Sa chevelure jaune blé |
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Gazant son œil bleu qui l'étoile, |
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Contre le soleil fait un voile, |
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Au baby frais et potelé. |
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Ils sont là, parmi les roseaux, |
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Dans la Nature verte et rousse, |
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Au même titre que la mousse, |
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Les insectes et les oiseaux : |
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Aussi poétiques à l'œil, |
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Vénérables à la pensée ! |
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Double âme autant qu'eux dispensée |
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De l'ennui, du mal et du deuil ! |
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Par instants, un petit cochon, |
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Sous son poil dur et blanc qui brille, |
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Tout rosâtre, la queue en vrille, |
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Vient vers eux d'un air drôlichon. |
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Il s'en approche, curieux, |
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Les lorgne comme deux merveilles, |
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Et repart, ses longues oreilles |
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Tapotant sur ses petits yeux. |
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Et puis, c'est un lézard glissant, |
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Ou leur chienne désaccroupie, |
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Éternuant, tout ébaubie, |
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Pendant son grattage plaisant. |
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Alors la sœur dit au petiot |
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Dont l'œil suivait un vol de mouche : |
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« Regarde-la donc qui se mouche |
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« Et qui s'épuce — la Margot ! » |
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Au souffle du vent caresseur |
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Chacun fait son bruit monotone : |
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Ce qu'elle dit — ce qu'il chantonne : |
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Même vague et même douceur ! |
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Entre des vols de papillons |
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Leur murmure plein d'indolence |
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S'harmonise dans le silence |
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Avec la chanson des grillons. |
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Mais le marmot que le besoin |
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Gouverne encore à son caprice |
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Crie et réclame sa nourrice |
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En agitant son petit poing. |
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Ses pleurs sont à peine séchés |
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Qu'il en reperle sur sa joue… |
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La sœurette lutine et joue |
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Avec ces chagrins si légers. |
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À mesure qu'il geint plus fort, |
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Que davantage il se désole, |
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Sa patience le console |
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Avec plus de sourire encor. |
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Le tourment de l'enfant navré |
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A grossi les larmes qu'il verse… |
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Elle le berce — elle le berce, |
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Le pauvre tout petit sevré ! |
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Elle l'appelle « son Jésus ! » |
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Le berce encore et lui reparle, |
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Tant qu'elle endort le petit Charle, |
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Mais l'âge reprend le dessus. |
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Elle est fatiguée, elle a faim. |
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Elle va comme une machine, |
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Renversant un peu son échine |
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Sous ce poids trop lourd à la fin. |
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L'enfant recommence à crier : |
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Sa sœur met sa force dernière |
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À le porter — taille en arrière |
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Que toujours plus on voit plier. |
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C'est temps qu'il ne dise plus rien ! |
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Sur sa capote elle le pose, |
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Et pendant qu'il sommeille, rose, |
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Elle mange auprès, va, revient, |
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D'un pied mutin, vif et danseur. |
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Et quand le petiot se réveille, |
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Il retrouve toujours pareille |
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La Maternité de sa sœur. |
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