| Les Genêts |
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Ce frais matin tout à fait sobre |
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De vent froid, de nuage errant, |
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Est le sourire le plus franc |
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De ce mélancolique octobre. |
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Lumineusement, l'herbe fume |
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Vers la cime des châtaigniers |
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Qui se pâment — désenfrognés |
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Par le soleil qui les rallume. |
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Les collines de la bruyère, |
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Claires, se montrent de plus près |
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Leurs dégringolantes forêts |
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Semblant descendre à la rivière. |
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Celle-ci bombe, se balance |
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Et huileusement fait son bruit |
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Qui s'en va, revient, se renfuit, |
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Comme un bercement du silence. |
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Le vert-noir de l'eau se confronte |
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Avec le bleu lacté du ciel |
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À travers la douceur de miel |
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D'un air pur où le parfum monte : |
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Un arome sensible à peine, |
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Celui de la plante qui meurt |
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Exhalant sa vie et son cœur |
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En soufflant sa dernière haleine. |
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Or, dans ces fonde où l'on commence |
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À voir, des buissons aux rochers, |
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Des fils de la Vierge accrochés, |
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Rêve un clos de genêts immense. |
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Ils épandent là, — si touffue, |
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En si compacte quantité ! |
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— Leur couleur évoquant l'été, |
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Qu'ils cachent le sol à la vue. |
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Ils ont tout couvert — fougeraies, |
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Ronce, ajonc, l'herbe, le chiendent. |
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Sans un vide, ils vont s'étendant |
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Des quatre cotés jusqu'aux haies. |
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A-t-il fallu qu'elle soit grande |
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La solitude de ce val, |
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Pour que ce petit végétal |
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Ait englouti toute une brande ! |
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Promenoir gênant, mais bon gîte, |
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Abri sûr, labyrinthe épais |
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Du vieux reptile aimant la paix |
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Et du lièvre qu'une ombre agite ! |
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Leur masse est encore imprégnée |
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Des pleurs de l'aube : ces balais |
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Montrent des petits carrelets |
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En fine toile d'araignée. |
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Parmi ces teintes déjà rousses |
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Du grand feuillage décrépit |
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Ils sont d'un beau vert, en dépit |
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Du noir desséché de leurs gousses. |
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Leur verdoiement est le contraire |
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De celui du triste cyprès : |
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Il n'évoque pour les regrets |
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Aucune image funéraire ; |
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Et pourtant, que jaune-immortelle |
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Leur floraison éclate ! Alors, |
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Tout bas, ils parleront des morts |
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Aux yeux du souvenir fidèle. |
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Ayant picoté les aumônes |
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Du bon hasard, dans les guérets, |
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Les pinsons, les chardonnerets |
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S'y mêlent rougeâtres et jaunes ; |
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Et souvent, aux plus hautes pointes, |
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Dans un nimbe de papillons, |
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On voit ces menus oisillons |
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Perchés roides, les pattes jointes. |
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Mais le soleil qui se rapproche |
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Perd sa tiédeur et son éclat. |
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Déjà, tel arbre apparaît plat |
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Sur le recul de telle roche ; |
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Toute leur surface embrumée |
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De marécageuse vapeur, |
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Les genêts dorment la stupeur |
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De leur extase inanimée. |
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Monstrueux de hauteur, de nombre, |
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Dans ce paysage de roc, |
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Ils sont là figés, tout d'un bloc, |
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D'air plus monotone et plus sombre. |
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En leur vague entour léthargique |
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Ils prennent, sous l'azur dormant, |
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Un mystère d'enchantement, |
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Une solennité magique. |
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Voici qu'avec le jour plus pâle |
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À droite, à gauche, on ne sait où, |
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Sur les bords, au milieu, partout, |
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On entend le chant bref du râle : |
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Et c'est d'une horreur infinie |
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Ce cri qui souterrainement |
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Contrefait le respirement |
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D'un être humain à l'agonie ! |
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Puis le ciel baisse à l'improviste, |
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Devient noir, presque ténébreux. |
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Les genêts s'éteignent. — Sur eux |
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La pluie avorte froide et triste. |
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Et le vent gémissant lugubre, |
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Au soir mauvais d'un jour si beau, |
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Emporte dans l'air et sur l'eau |
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Leur odeur amère et salubre. |
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