| Réponse d'un Sage |
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Un jour qu'avec sollicitude |
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Des habitants d'une cité |
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L'avaient longuement exhorté |
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À sortir de sa solitude : |
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« Qu'irais-je donc faire à la ville ? |
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Dit le songeur au teint vermeil, |
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Regardant mourir le soleil, |
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D'un air onctueux et tranquille. |
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Ici, de l'hiver à l'automne, |
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Dans la paix des yeux, du cerveau, |
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J'éprouve toujours de nouveau |
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La surprise du monotone. |
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Mes pensers qu'inspirent, composent, |
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Les doux bruits, les molles couleurs, |
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Sont des papillons sur des fleurs, |
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Voltigeant plus qu'ils ne se posent. |
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Fuir pour les modes, les usages |
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D'un enfer artificiel |
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Le grand paradis naturel ? |
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Non ! je reste à mes paysages. |
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Chez eux, pour moi, je le proclame ! |
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Le temps se dévide enchanté. |
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J'ai l'extase de la santé, |
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Le radieux essor de l'âme. |
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Mon cœur après rien ne soupire. |
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Je tire mon ravissement |
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De l'espace et du firmament. |
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C'est tout l'infini que j'aspire ! |
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Vos noirs fourmillements humains |
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Courant d'incertains lendemains ?… |
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J'aime mieux ces nuages roses ! |
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Et je finirai dans ce coin |
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Mon court passage de témoin, |
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Devant l'éternité des choses. » |
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