| LES TÉNÈBRES |
| Le Silence des Morts |
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À Mademoiselle Louise Read.
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On scrute leur portrait, espérant qu'il en sorte |
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Un cri qui puisse enfin nous servir de flambeau. |
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Ah ! si même ils venaient pleurer à notre porte |
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Lorsque le soir étend ses ailes de corbeau ! |
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Non ! Mieux que le linceul, la bière et le tombeau |
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Le silence revêt ceux que le temps emporte : |
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L'âme en fuyant nous laisse un horrible lambeau |
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Et ne nous connaît plus dès que la chair est morte |
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Pourtant, que d'appels fous, longs et désespérés, |
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Nous poussons jour et nuit vers tous nos enterrés ! |
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Quels flots de questions coulent avec nos larmes ! |
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Mais toujours, à travers ses plaintes, ses remords, |
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Ses prières, ses deuils, ses spleens et ses alarmes, |
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L'homme attend vainement la réponse des morts. |
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