| LES TÉNÈBRES |
| Ballade du Cadavre |
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À Jules de Marthold.
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Dès qu'au clocher voisin l'âme a volé tout droit |
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Et dit au vieux bourdon : « Glas ! il faut que tu tintes ! » |
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Le cadavre plombé dont la chaleur décroît, |
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Nez réduit, bouche ouverte et prunelles éteintes, |
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Se roidit en prenant la plus blême des teintes. |
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Puis, l'Ange noir chuchote à ce morceau de chair : |
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« Qu'on te regrette ou non, cercueil cher ou pas cher, |
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« Avec où sans honneurs, tout nu comme en toilette, |
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« À six pieds dans le sol tu subiras, mon cher, |
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« La pourriture lente et l'ennui du squelette ! » |
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Après la mise en bière, on procède au convoi : |
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Or, si peu de pleurs vrais et tant de larmes feintes |
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Gonflent l'œil des suiveurs, que le Mort qui les voit, |
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Trouve encor sur son masque où les stupeurs sont peintes |
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La grimace du cri, du reproche et des plaintes. |
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L'orgue désespéré gronde comme la mer, |
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Le plain-chant caverneux traîne un sanglot amer |
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Et l'encensoir vacille avec sa cassolette ; |
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Mais tout cela, pour lui, chante sur le même air |
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La pourriture lente et l'ennui du squelette. |
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Durant l'affreux trajet, il songe avec effroi |
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Qu'on va le perdre au fond d'éternels labyrinthes ; |
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Sur ses mains, sur ses pieds, sur tout son corps si froid |
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La mort de plus en plus incruste ses empreintes, |
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Et le linceul collant resserre ses étreintes. |
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Il tombe dans la fosse, et bientôt recouvert |
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D'argile et de cailloux mêlés de gazon vert, |
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Le malheureux défunt, dans une nuit complète, |
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S'entend signifier par la bouche du ver |
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La pourriture lente et l'ennui du squelette. |
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ENVOI |
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Oh ! qu'il te soit donné, Flamme, sœur de l'éclair, |
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À toi, Démon si pur qui fais claquer dans l'air |
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Ta langue aux sept couleurs, élastique et follette, |
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D'épargner au cadavre, avec ton baiser clair, |
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La pourriture lente et l'ennui du squelette. |
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