| LES TÉNÈBRES |
| Le Rire |
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À Georges Lorin.
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Rire nerveux et sardonique |
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Qui fais grimacer la douleur, |
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Et dont le timbre satanique |
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Est la musique du malheur ; |
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Rire du paria farouche, |
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Quand, d'un geste rapide et fou, |
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Il met le poison dans sa bouche |
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Ou s'attache la corde au cou ; |
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Rire plus amer qu'une plainte, |
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Plus douloureux qu'un mal aigu, |
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Plus sinistre qu'une complainte, |
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Rire atroce aux pleurs contigu ; |
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Sarcasme intime, inexorable, |
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Remontant comme un haut-le-cœur |
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Aux lèvres de la misérable |
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Qui se vend au passant moqueur : |
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Puisque, dans toutes mes souffrances, |
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Ton ironie âpre me mord, |
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Et qu'à toutes mes espérances |
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Ton explosion grince : « À mort ! » |
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Je t'offre cette Fantaisie |
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Où j'ai savouré sans terreur |
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L'abominable poésie |
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De ta prodigieuse horreur. |
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Je veux que sur ces vers tu plaques |
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Tes longs éclats drus et stridents, |
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Et qu'en eux tu vibres, tu claques, |
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Comme la flamme aux jets ardents ! |
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J'ai ri du rire de Bicêtre, |
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À la mort d'un père adoré ; |
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J'ai ri, lorsque dans tout mon être |
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S'enfonçait le Dies iræ ; |
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La nuit où ma maîtresse est morte, |
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J'ai ri, sournois et dangereux ! |
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— « Je ne veux pas qu'on me l'emporte ! » |
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Hurlais-je avec un rire affreux. |
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J'ai ri, — quel suprême scandale ! — |
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Le matin où j'ai reconnu, |
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À la Morgue, sur une dalle, |
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Mon meilleur ami, vert et nu ! |
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Je ris dans les amours funèbres |
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Où l'on se vide et se réduit ; |
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Je ris lorsqu'au fond des ténèbres, |
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La Peur m'appelle et me poursuit. |
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Je ris du mal qui me dévore ; |
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Je ris sur terre et sur les flots ; |
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Je ris toujours, je ris encore |
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Avec le cœur plein de sanglots ! |
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Et quand la Mort douce et bénie |
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Me criera : « Poète ! à nous deux ! » |
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Le râle de mon agonie |
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Ne sera qu'un rire hideux ! |
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