| LES TÉNÈBRES |
| Le Cœur mort |
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Je rêvais que mon cœur flottait dans le château |
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Au-dessus d'une coupe étrange et poussiéreuse : |
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— Pour y saigner, bien sûr ! Car sa plaie est si creuse |
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Que le temps y retourne encore le couteau ! |
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Eh quoi ? La chose alors était par trop affreuse : |
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Ni la meule du spleen, ni les coups de marteau |
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Du malheur, ni l'angoisse aux mâchoires d'étau |
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Ne pouvaient exprimer sa pourpre douloureuse. |
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Mon cœur vit ! m'écriai-je, il palpite ; il ressent ! |
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Je perçois son tic-tac, et certes, c'est du sang, |
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Du sang qui va couler de sa blessure ouverte ! |
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Mais non ! Il était mort, archi-mort, et si mûr, |
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Qu'une larme de pus nauséabonde et verte |
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En suinta lentement comme l'eau d'un vieux mur. |
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