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C'était vers le déclin d'un jour de canicule, |
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Juste dans le premier instant du crépuscule |
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Que la brise engourdie attend pour s'échapper, |
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L'oiseau pour se tapir, le crapaud pour ramper, |
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Où la fleur se referme ainsi qu'une paupière, |
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Et qui fait frémir l'arbre et chantonner la pierre. |
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Seul, à pas saccadés, distraits et maladroits, |
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Je traversais le plus farouche des endroits, |
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Par des escarpements ignorés des touristes. |
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Oh ! c'était bien ce qu'il fallait à mes yeux tristes. |
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Rochers, brandes, forêts, taillis, chaumes ardus |
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Aux petits arbres tors, rabougris et tondus, |
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Toute cette nature ivre de songerie |
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Suait la somnolence et la sauvagerie. |
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Aussi comme j'ai bu l'ombre, et soliloqué |
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Sur cet amas rocheux, confus et disloqué, |
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Près des ravins béants comme des puits d'extase, |
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Et dans ces terrains plats où des remous de vase, |
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Sous des nuages bas d'un vert de vitriol, |
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Se révélaient au loin par la danse du sol |
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Et par un grouillement de joncs trapus et roides. |
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Une petite pluie aux gouttelettes froides |
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Imbibait lentement ces landes et ces trous, |
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Et tout là-bas, au fond des lointains gris et roux, |
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Le soleil embrumé s'effondrait sur la cime |
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Des forêts surplombant la rivière, — un abîme |
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Torrentueux et sourd qui se précipitait |
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Contre les hauts granits où sa vapeur montait. |
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Tout seul dans ce désert aride et pittoresque |
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Dont les buissons semblaient détachés d'une fresque, |
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J'errais, m'aventurant sur les côtes à pic, |
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Escaladant les rocs, glissant comme un aspic |
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À travers les chiendents humectés par la brume, |
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Et chavirant parmi les cailloux pleins d'écume. |
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Des haleines de près et de grands végétaux |
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Sur les ailes du vent m'arrivaient des plateaux, |
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Et dans les airs froidis et de plus en plus pâles, |
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Les oiseaux tournoyeurs croassaient de longs râles |
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Encore inentendus par moi, l'être écouteur |
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Dont la campagne a fait son interlocuteur ; |
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Par moi qui peux saisir tous les cris de l'espace |
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Et distinguer le bruit d'une fourmi qui passe. |
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Partout la solitude immense où les rocs noirs |
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Se dressaient côte à côte en forme d'éteignoirs |
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Et dégageaient de leur immobilité même |
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Un fatidisme intense et d'une horreur suprême. |
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Et tout cela souffrait tellement comme moi, |
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Que j'y pouvais mirer mon douloureux émoi |
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Et tous les soubresauts de ma triste pensée : |
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Bien avant que la nuit même fût commencée, |
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J'attendais que le val, ou l'onde, ou le ravin, |
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Avec le son de voix d'un spectre et d'un devin |
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Continuât mon fauve et navrant soliloque. |
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Tandis que le brouillard pendait comme une loque |
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Sur le gave écumant qui hurlait à mes pieds, |
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Un manoir me montrait ses blocs estropiés, |
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Et, mêlant sa ruine à ma désespérance, |
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Importunait ma vue à force d'attirance. |
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Un certain pan de mur surtout : grand dévasté |
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De la mélancolie et de la vétusté, |
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Masse attendant le terme imminent de sa chute, |
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À jour comme un squelette et dont la morgue brute |
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Lui donnait un air grave et d'au-delà des temps |
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Qui semblait défier la foudre et les autans. |
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L'écho devenait-il double, et par impossible |
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Le silence avait-il une formule audible |
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Dans ce désert troué, tortueux et bossu ? |
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Assurément alors mon oreille a perçu |
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Des murmures éteints, asphyxiés et ternes, |
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Semblant venir du fond d'invisibles citernes : |
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Quelque chose de vague et de plus consterné |
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Que le vagissement d'un enfant nouveau-né, |
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Comme le rire affreux d'un monstre inconcevable |
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Qui geindrait très au loin dans un antre introuvable. |
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Or, tous ces bruits étaient si soufflés, si furtifs, |
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Si mélodiquement mineurs et si plaintifs, |
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Qu'au milieu des genêts venant à mes épaules |
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J'ai pleuré dans le vent comme les maigres saules, |
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Et, le cœur gros d'effrois sacrés et solennels, |
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Remercié les rocs d'être aussi fraternels |
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Envers le malheureux fiancé de la tombe |
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Qui les considérait à l'heure où la nuit tombe. |
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Et je me dis : « Je suis le Pèlerin hanté |
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« Par la nature : à moi sa pleine intimité |
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« Qui m'interroge ou bien qui m'écoute à toute heure, |
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« Et qui sait le secret des larmes que je pleure ! |
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« Je l'aime et je la crains, car je sens en tous lieux |
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« S'ouvrir et se fermer ses invisibles yeux |
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« Mobiles et voyants comme les yeux d'un être, |
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« Et dont l'ubiquité m'enlace et me pénètre ; |
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« Car je sais que son âme a l'intuition |
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« De mon âme où se tord la désolation, |
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« Et que, pour être éparse et jamais épuisée, |
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« Elle n'en est pas moins la sœur de ma pensée : |
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« En voyant l'aspect dur et terrible qu'ils ont |
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« J'en arrive à songer que les rochers ne sont |
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« Qu'un figement nombreux de sa révolte ancienne ; |
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« Mon vertige est le sien, ma douleur est la sienne ; |
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« Elle subit avec un morne effarement |
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« Le mystère infini de son commencement |
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« Et du but ténébreux que poursuivent les choses |
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« Dans le cours imposé de leurs métamorphoses. |
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« Ses fleurs sont l'oripeau d'un flanc martyrisé ; |
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« Lui-même, son printemps n'est qu'un deuil déguisé |
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« Et son ordre apparent, formel et mécanique, |
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« Que l'acceptation d'un esclavage inique. |
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« Désormais résignée au destin qui la mord, |
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« Elle produit sans cesse en songeant que la mort, |
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« Les bouleversements et les chaos funèbres |
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« Dorment dans la durée au ventre des ténèbres ; |
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« Et ses rêves qui sont les miens font sa torpeur, |
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« Son échevèlement, sa crainte, sa stupeur, |
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« Sa rafale qui beugle et son ciel qui médite ! » |
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Ainsi je comprenais la nature maudite, |
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Ainsi dans ce ravin, devant ce vieux manoir, |
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Elle communiait avec mon désespoir, |
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Et rythmait par degrés son spleen épouvantable |
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Avec les battements de mon cœur lamentable. |
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Cependant que la nuit venue à ce moment |
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Traînait son graduel et morne effacement |
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Dans la teinte et le bruit, dans le souffle et l'arôme, |
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Et mouillait lentement de ses pleurs de fantôme |
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Les mauvais champignons tout gonflés de venins. |
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Les arbres figurant des démons et des nains |
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Semblaient moins prisonniers que frôleurs de la terre |
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Qu'ils recouvraient d'effroi, de songe et de mystère. |
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Sous la lividité sidérale des cieux |
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Les hiboux miaulaient un soupir anxieux |
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Et les engoulevents passaient dans la bruine. |
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C'est alors que la sombre et lugubre ruine |
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M'a paru nettement peinte sur le brouillard, |
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Et que le pan de mur couleur de corbillard |
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A semblé tressaillir sur la colline brune |
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Et s'est mis à briller tout noir au clair de lune. |
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Mais d'où m'arrivait donc cette effroyable voix ? |
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Oh ! ce n'était ni l'eau, ni le vent, ni les bois |
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Dont les rameaux claquaient comme des banderoles, |
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Qui déchargeaient sur moi ces terribles paroles ! |
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Non ! Cette voix venait des ruines : c'était |
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Le château nostalgique et fou qui sanglotait |
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Sa plainte forcenée, intime et familière |
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Et qui hurlait d'ennui dans son carcan de lierre. |
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Et cela résonnait comme un Dies iræ |
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Que la mort elle-même aurait vociféré : |
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C'était le grincement de la pierre qui souffre ! |
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Et soudain, le cercueil a bâillé comme un gouffre |
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Au fond du cauchemar qui m'enlevait du sol ; |
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Je me suis vu cadavre embaumé de phénol ; |
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Le monde au regard sec et froid comme une aumône |
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A sifflé le départ de ma bière en bois jaune, |
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Et j'ai roulé dans l'ombre, à jamais emporté, |
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Bagage de la tombe et de l'éternité. |
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