| LES SPECTRES |
| L'Ami |
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Il était brun, très pâle, et toujours en grand deuil ; |
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Ses paroles claquaient avec un bruit de flammes, |
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Et de courtes lueurs plus froides que des lames |
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Illuminaient parfois la brume de son œil. |
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Un même goût pour l'art et pour les sombres drames, |
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Le même âge, la même angoisse du cercueil, |
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Un égal infini de tristesse et d'orgueil |
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Eurent vite enchaîné nos esprits et nos âmes. |
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À la longue, pourtant, cet être souple et noir |
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M'inquiéta sans trêve et tellement, qu'un soir, |
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Je me dis en moi-même : « Oh ! si c'était le diable ! » |
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— « Alors, devina-t-il, vous me préférez Dieu ? |
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« Soit ! je m'en vais, mon cher, mais pour cadeau d'adieu, |
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« Je vous laisse la Peur, la Peur irrémédiable ! » |
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