| LES SPECTRES |
| Les Yeux morts |
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À Henri Cros.
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De ses grands yeux chastes et fous |
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Il ne reste pas un vestige : |
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Ces yeux qui donnaient le vertige |
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Sont allés où nous irons tous. |
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En vain, ils étaient frais et doux |
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Comme deux bluets sur leur tige ; |
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De ses grands yeux chastes et fous |
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Il ne reste pas un vestige. |
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Quelquefois, par les minuits roux |
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Pleins de mystère et de prestige, |
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La morte autour de moi voltige, |
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Mais je ne vois plus que les trous |
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De ses grands yeux chastes et fous ! |
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