LES SPECTRES |
Le Rasoir |
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Ce rasoir où la rouille a laissé son vestige |
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Par le seul souvenir arrive à me troubler, |
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Et sur lui, je ne peux jamais voir sans trembler |
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L'atmosphère de sang qui plane ou qui voltige. |
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Oui ! sa vue a pour moi je ne sais quel prestige ! |
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Il m'attire, il me cloue, il me fait reculer, |
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Et va, quand je m'en sers, jusqu'à m'inoculer |
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Un dangereux frisson d'horreur et de vertige. |
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Étant las du présent comme du lendemain, |
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J'ai grand'peur qu'à la longue il ne tente ma main |
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Par un genre de mort où mon esprit s'arrête. |
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C'est pourquoi je m'en vais le jeter dans un trou, |
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Car avec lui je sens que je deviendrais fou |
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Et que je finirais par me couper la tête ! |
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