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Elle téta la vie au sein d'une pauvresse. |
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Dès le maillot, elle eut l'abominable ivresse |
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D'un lait sanguinolent et presque vénéneux. |
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L'air froid d'un gîte infect aux murs fuligineux |
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Granula ses poumons en gelant sa poitrine ; |
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À travers sa peau, mince et navrante vitrine, |
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Sa mère put compter ses pauvres petits os. |
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Elle a grandi pourtant : lamentables fuseaux, |
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Ses membres rabougris et rongés par la fièvre |
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Se durcissent avec des souplesses de chèvre, |
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L'épaule s'élargit, le buste émacié |
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S'allonge sveltement sur des hanches d'acier ; |
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Le sein s'est aiguisé jusqu'à piquer ses hardes, |
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Et sa figure verte aux lèvres si blafardes |
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Prend la vague stupeur et l'âpre étrangeté |
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D'une mélancolique et spectrale beauté. |
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De son crâne fluet où grouillent les détresses |
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Jaillissent des cheveux fantastiques, sans tresses, |
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Fouillis d'ébène, épais, tordus, fous, au reflet |
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Tour à tour diapré, bleuâtre et violet, |
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Ayant de ces frissons inconnus à la terre, |
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Crinière d'outre-tombe où flotte le mystère. |
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Et ses yeux par l'horreur sans cesse écarquillés, |
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Saphirs phosphorescents, douloureux et mouillés, |
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Qui se meurent d'ennui dans leur cercle de bistre, |
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Ses yeux ont maintenant une splendeur sinistre ! |
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