LES SPECTRES |
La Pluie |
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Lorsque la pluie, ainsi qu'un immense écheveau |
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Brouillant à l'infini ses longs fils d'eau glacée, |
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Tombe d'un ciel funèbre et noir comme un caveau |
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Sur Paris, la Babel hurlante et convulsée, |
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J'abandonne mon gîte, et sur les ponts de fer, |
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Sur le macadam, sur les pavés, sur l'asphalte, |
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Laissant mouiller mon crâne où crépite un enfer, |
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Je marche à pas fiévreux sans jamais faire halte. |
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La pluie infiltre en moi des rêves obsédants |
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Qui me font patauger lentement dans les boues, |
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Et je m'en vais, rôdeur morne, la pipe aux dents, |
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Sans cesse éclaboussé par des milliers de roues. |
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Cette pluie est pour moi le spleen de l'inconnu : |
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Voilà pourquoi j'ai soif de ces larmes fluettes |
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Qui sur Paris, le monstre au sanglot continu, |
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Tombent obliquement lugubres, et muettes. |
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L'éternel coudoiement des piétons effarés |
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Ne me révolte plus, tant mes pensers fermentent : |
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À peine si j'entends les amis rencontrés |
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Bourdonner d'un air vrai leurs paroles qui mentent. |
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Mes yeux sont si perdus, si morts et si glacés, |
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Que dans le va-et-vient des ombres libertines, |
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Je ne regarde pas sous les jupons troussés |
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Le gai sautillement des fringantes bottines. |
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En ruminant tout haut des poèmes de fiel, |
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J'affronte sans les voir la flaque et la gouttière ; |
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Et mêlant ma tristesse à la douleur du ciel, |
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Je marche dans Paris comme en un cimetière. |
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Et parmi la cohue impure des démons, |
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Dans le grand labyrinthe, au hasard et sans guide, |
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Je m'enfonce, et j'aspire alors à pleins poumons |
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L'affreuse humidité de ce brouillard liquide. |
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Je suis tout à la pluie ! À son charme assassin, |
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Les vers dans mon cerveau ruissellent comme une onde : |
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Car pour moi, le sondeur du triste et du malsain, |
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C'est de la poésie atroce qui m'inonde. |
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