LES SPECTRES |
La Déveine |
À Charles Leroy.
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Je m'habille ahuri, subissant à plein corps |
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L'atroce ubiquité d'une introuvable puce ; |
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Mettre mon faux-col ?… Mais, il faudrait que je pusse ! |
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Et ma botte ennemie a réveillé mes cors. |
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Le placard aux effets, sous des grappes de loques, |
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Cache précisément l'indispensable habit ; |
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Et la migraine, avec un vrillement subit, |
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M'arrache de plaintifs et stridents soliloques. |
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Ma brosse a les crins mous, parce que je m'en sers ; |
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L'invisibilité de ma bourse m'effraie ; |
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La rafale au dehors pleure comme une orfraie ; |
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Et toujours mes chagrins comme autant de cancers ! |
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Je sors : un grand voyou crotté comme une truie |
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Me lorgne en ricanant sous le ciel pluvieux ; |
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Et dès mes premiers pas sur le trottoir, un vieux |
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A failli m'éborgner avec son parapluie. |
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Ma pitié du cheval déplaît au cocher gras : |
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Encore un qui s'en vient prêt à me chercher noise ! |
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Et voilà que sa rosse hypocrite et sournoise, |
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Pour me remercier veut me couper le bras. |
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J'allonge mon chemin, pour éviter la Morgue, |
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Enfin débarrassé d'un affreux babillard, |
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Quand l'apparition d'un pauvre corbillard |
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Me surprend tout à coup devant un joueur d'orgue. |
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Un pâle individu me bouscule en tremblant ; |
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D'abord, je vois du vin qui suinte aux commissures |
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De ses lèvres, et puis un tas de vomissures |
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Me révèle pourquoi l'homme a le teint si blanc. |
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Triste, et plus recueilli qu'un moine de la trappe, |
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Je vais, lorsque soudain mon chapeau s'envolant, |
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M'expose au ridicule âpre et désopilant, |
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Puisqu'il me faut courir pour que je le rattrape ! |
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Toujours le mot Complet à tous les omnibus : |
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Si bien, qu'enfin juché sur une impériale, |
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Je subis la prunelle inquisitoriale |
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D'un long monsieur coiffé d'un funèbre gibus. |
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Je vois un ami poindre. Enfin ! C'est une fiche |
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De consolation… Mais cela, c'en est trop : |
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L'ingrat, pour m'éviter, gagne un mur au grand trot, |
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Et fait semblant de lire une très vieille affiche. |
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Et je suis, juste ciel ! malheureux à ce point, |
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Qu'au milieu d'une rue ignoble et solitaire |
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J'aperçois ma maîtresse au bras d'un militaire |
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Qui fait sonner sa botte, une cravache au poing. |
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Et la pluie et le vent, les voitures, la boue, |
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Tout, garçon de café, commis de magasin, |
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Le roquet, le concierge, et jusqu'à mon voisin |
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De table, tout cela me vexe et me bafoue. |
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Je rentre : un gîte plein d'inhospitalité ! |
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Rideaux et papiers peints prennent des tons qui gueulent ; |
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Quant à mes vieux portraits, on dirait qu'ils m'en veulent |
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Et ma pendule tinte avec hostilité. |
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Déjà dans l'escalier, l'œil du propriétaire |
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M'a requis de payer l'argent que je lui dois ; |
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Ma porte s'est fermée en me pinçant les doigts |
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Avec un grincement subit et volontaire. |
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J'avise l'encrier, mais pas d'encre dedans ! |
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Et moi qui peux fumer nuit et jour, à quelque heure |
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Que ce soit, mon cigare en ce moment m'écœure : |
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J'en ai la sueur froide et la nausée aux dents, |
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Je veux faire du feu : mon bois inallumable |
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Sue ironiquement sur les grands chenets froids ; |
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Ma lampe fait craquer son verre, et si j'en crois |
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Mes yeux, ma glace perd sa transparence aimable. |
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Et tant de malveillance émane du plafond, |
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Des meubles, des cahiers, des livres, des estampes, |
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Que je me désespère, et la migraine aux tempes, |
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Je fléchis sous le mal que ses vrilles me font. |
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Si même, je n'étais que mon propre vampire, |
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Je bénirais l'horreur de mes lancinements, |
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Mais tout ce qui m'entoure attise mes tourments, |
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Et toujours contre moi la matière conspire. |
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Dans ce monde jaloux, venimeux et discord, |
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Je suis le paria contre qui tout s'acharne. |
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En vain mon cœur sanglote et mon corps se décharne, |
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L'universel guignon me persécute encor. |
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Et j'ai des jours si durs, outre mes jours moroses, |
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— Et comment à l'ennui pouvoir s'habituer ! — |
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Que depuis bien longtemps, je songe à me tuer |
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Sous la vexation des hommes et des choses. |
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Et je m'en vais enfin accomplir ce projet |
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Avec mon revolver à la crosse d'ébène, |
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Puisque plus que jamais j'ai ressenti la haine |
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Et la férocité de l'être et de l'objet. |
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