LES SPECTRES |
Le Bourreau monomane |
À Taillade.
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— « Oh ! les saisons, été, printemps, hiver, automne, |
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« Comme c'est long ! Que faire ? À quoi donc s'occuper ? » |
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Maintenant qu'il n'a plus de têtes à couper, |
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Il trouve la vie âpre et le temps monotone. |
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Autrefois, il était le grand justicier |
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Plus fantastique et plus redouté que le Diable, |
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L'homme qui décapite un crime irrémédiable |
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Au tranchant toujours sûr du couperet d'acier. |
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Son nom, dit quelque part, rendait les gens tout blêmes ; |
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Lui seul, il pourvoyait légalement la mort ; |
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Et bien qu'il pût rogner ses frères sans remord, |
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Sa vue épouvantait les magistrats eux-mêmes. |
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Et quand la Peur broyait avec son laminoir |
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Ceux qui doivent subir la peine capitale, |
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Au fond de leur cachot, la vision fatale |
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C'était lui, le Monsieur correct en habit noir. |
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Par les matins glacés, par les aurores tièdes, |
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Autrefois, il trônait debout sur l'échafaud ; |
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Et qui donc aurait pu le trouver en défaut |
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Quand il faisait le signe effroyable à ses aides ? |
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Folle, effarée autour du funèbre tréteau, |
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La foule se tordait comme un tas de couleuvres |
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Pour voir de près l'exécuteur des hautes œuvres |
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Qui du bout de son doigt fait tomber le couteau. |
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Donc, il ne verra plus grouiller la multitude ; |
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Il a perdu renom, besogne, revenu. |
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Il n'est par tout pays qu'un banal inconnu, |
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Rentier de la misère et de la solitude. |
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Il sera donc un homme à toute heure hanté |
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Par l'aspect du triangle oblong de la Justice ! |
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Sempiternellement, il faudra qu'il pâtisse, |
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Moulu par la vieillesse et par l'oisiveté. |
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Il n'incarnera plus l'épouvante ! La Veuve, |
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Il ne la verra plus ! C'est un autre bourreau |
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Qui va dorénavant la tirer du fourreau, |
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Chaque fois qu'un jury voudra qu'elle s'abreuve. |
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Il ne l'essaiera plus sur les grands mannequins, |
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Le couteau récemment aiguisé par la meule ! |
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Plus de têtes, jamais ! Jamais plus une seule ! |
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Ô rage ! Et les prisons fourmillent de coquins ! |
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Et malheureux cerveau qui brûle et se détraque, |
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Il n'a plus qu'un désir, chez lui comme en chemin, |
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C'est de guillotiner encore un être humain ; |
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Et sa monomanie à toute heure le traque. |
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L'avis impératif et concis du Parquet, |
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Voilà ce qu'il attend dans une horrible extase. |
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Entre l'abbé qui prie et le barbier qui rase, |
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Il se revoit, hâtant le festin du baquet. |
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Et partout, dans l'azur comme dans la tempête, |
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Il évoque une lame et cherche d'un œil fou |
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La grimace que fait une tête sans cou |
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Et l'affreux jet de sang qui sort d'un cou sans tête ! |
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