| LES SPECTRES |
| L'Enterré vif |
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À Edgar Branly.
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— « Homme ! imagine-toi qu'après un soir d'orgie |
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Tu rentres chez toi, très joyeux : |
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Tu dors, et le matin, tombant en léthargie, |
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Tu parais mort à tous les yeux. |
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Ta fillette se mire, et ton épouse fausse, |
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Bouche ricaneuse et front bas, |
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Songe : « On va donc enfin le fourrer dans sa fosse ; |
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Vite une loque et de vieux bas ! » |
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Sur la table de nuit on met un cierge sale, |
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On te roule dans le linceul. |
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Et tandis que chacun tourne et va dans la salle, |
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Tu gis dans un coin, blême et seul. |
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La bonne, ta maîtresse, égrène une prière |
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D'un air las où l'ennui se peint ; |
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L'ouvrier prend mesure et propose une bière |
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De bon chêne ou de bon sapin. |
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Pendant que ton cousin optera pour le chêne : |
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Il criera, ton enfant si cher, |
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Que pour gagner vingt sous il faut que l'on s'enchaîne : |
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Le sapin est déjà trop cher ! |
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Bref, on t'habillera d'un peuplier si tendre |
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Qu'on aura peine à le clouer ; |
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Et sur les contrevents, ton fils, sans plus attendre, |
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Écrira : Maison à louer. |
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Et puis, bagage oblong, heurtant rampe et muraille, |
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Par l'escalier tu descendras ; |
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Aux regards de la rue égoïste qui raille |
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Ligneusement tu t'étendras ; |
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Et les porteurs narquois, sous la nue en fournaise |
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Calcinant les toits et le sol, |
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Marmotteront : « Tu vas fermenter à ton aise |
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Et charogner dans ton phénol. » |
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Le prêtre ayant glapi : « Bah ! mourir, c'est renaître ! » |
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Peu payé, priera mollement ; |
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Et ceux qui te verront passer de leur fenêtre |
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Diront : « Quel pauvre enterrement ! » |
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Le corbillard, avec des lenteurs de cloporte, |
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Rampera lourd, grinçant, hideux ; |
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Comme il peut arriver que le cheval s'emporte |
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Et casse ton cercueil en deux. |
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Dans l'église, un ivrogne en sonnant tes glas sombres |
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Réveillera de gros hiboux |
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Qui frôleront ta caisse avec leurs ailes d'ombres |
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Et viendront se percher aux bouts. |
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Entre les hommes noirs à figure pointue |
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Un pauvre portera ta croix ; |
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Et plus d'un pensera : « Cette scène me tue, |
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« Je pourrais m'esquiver, je crois. » |
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Et voilà qu'on arrive à ta fosse béante, |
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Obscure comme l'avenir : |
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Elle est là, gueule fauve, ironique et géante, |
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Attendant l'heure d'en finir. |
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Sur un court Libera que le prêtre t'accorde |
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On t'engouffre et tu glisses… Brrou ! |
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Puis, d'un mouvement brusque on ramène la corde |
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Et tu t'aplatis dans le trou. |
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On prend le goupillon avec des mains gantées, |
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On t'asperge vite en tremblant ; |
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Et l'on rabat la terre, à pleines pelletées, |
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Sur ton paletot de bois blanc. |
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Un fossoyeur, pressé d'achever sa besogne, |
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Enfonce ta croix comme un coin, |
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Et les deux croque-morts ricanant sans vergogne |
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Vont boire au cabaret du coin. |
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Or, tout cela se brise à ton sommeil magique, |
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Comme le flot contre l'écueil ; |
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Mais ton œil va s'ouvrir pour un réveil tragique |
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Dans l'affreuse nuit du cercueil. |
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Alors, étroitement collés contre tes hanches, |
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Tes maigres bras ensevelis |
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Iront en s'étirant buter contre les planches |
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Sous le grand suaire aux longs plis. |
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Tandis que tes genoux heurteront ton couvercle |
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Avec un frisson de fureur, |
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Ton esprit affolé roulera dans un cercle |
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D'épouvantements et d'horreur. |
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Une odeur de bois neuf, d'argile et de vieux linges |
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Te harcèlera sans pitié : |
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L'asphyxie aux poumons, la névrose aux méninges, |
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Tu hurleras, mort à moitié. |
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Tes sourds gémissements resteront sans réponse ; |
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Plus d'échos sous ton hideux toit |
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Qui, spongieux et mou comme la pierre ponce, |
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Laissera l'eau suinter sur toi ! |
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Dans l'horrible seconde où ta vie épuisée |
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Luttera moins contre la mort, |
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Tu croiras voir ta chair déjà décomposée ; |
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Tu sentiras le ver qui mord. |
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Contrition tardive et vaines conjectures, |
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Tous ces spectres aux dents de fer |
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Lancineront ton âme en doublant tes tortures |
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Qui te feront croire à l'enfer. |
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Tandis que ta famille oublieuse et cynique |
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Discutera ton testament, |
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Et que, la plume aux doigts, un vieux notaire inique |
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Épaissira l'embrouillement, |
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Toi, tu seras tout seul enfermé dans ta boîte, |
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Pauvre cadavre anticipé, |
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Sans haleine, sans voix, sans regards, le corps moite, |
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Bouche ouverte et le poing crispé. |
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Enfin, tes membres froids s'allongeront sous terre |
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Dans la morne rigidité, |
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Et ton dernier soupir, atroce de mystère, |
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S'enfuira vers l'éternité. » |
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— Telle est la prophétie effroyable de haine |
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Qu'un grand fantôme au nez camard, |
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M'a faite, l'autre nuit, sur un trône d'ébène, |
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Au milieu d'un noir cauchemar. |
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