| LES SPECTRES |
| Le Bohême |
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Toujours la longue faim me suit comme un recors ; |
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La ruelle sinistre est mon seul habitacle ; |
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Et depuis si longtemps que je traîne mes cors, |
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J'accroche le malheur et je bute à l'obstacle. |
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Paris m'étale en vain sa houle et ses décors : |
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Je vais sourd à tout bruit, aveugle à tout spectacle ; |
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Et mon âme croupit au fond de mon vieux corps |
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Dont la pâle vermine a fait son réceptacle. |
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Fantôme grelottant sous mes haillons pourris, |
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Épave de l'épave et débris du débris, |
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J'épouvante les chiens par mon aspect funeste ! |
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Je suis hideux, moulu, racorni, déjeté ! |
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Mais je ricane encore en songeant qu'il me reste |
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Mon orgueil infini comme l'éternité. |
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